¡Paren la máquina!

Uñas en mugre
se desgarran de las falanges
el destrozo anatómico,
derrama el infortunado
gritos ensangrentados,
pero ni hace mella,
celebran al rotor y el engranaje
¡Paren la máquina!

vendas inútiles le hacen al bosque
floras devastadas
en llamas del cielo,
inundan los océanos
glaciares idos a la roca alta,
y media fauna esta al exilio
¡Paren la máquina!

hábiles correrán buscando al culpable,
ya hastiado al oro dorado y negro,
y muerto con los huesos en una caja de plata;

toneladas de hombres
caen del hambre a la muerte,
la desesperanza apuntala el crimen,
como bacterias en el putrefacto cuerpo
haciéndose millones, más a prisa,
morirse luego en cordilleras​