Pedazo de muerto

manuel flores pinzon dijo:

Soy un pedazo de madera metros abajo,
por lo que mi piel no lucha con el viento,
ni mi esqueleto gana peso,
soy un muerto diferente,
con el aroma de tus ojos en mi olfato,
y el tacto de tu figura en mi pupila,
si el viento te trae en cada suspiro,
de todos modos soy un pedazo de otro muerto diferente,
otro que empiezo a conocer,
con una podredumbre diferente,
un pedazo legitimo de ti,
un pedazo que arrastras en el pasado,
mi voz no se escucha en el lamento de la luna
como tampoco se abre en el silencio de un sueño sin sueños,
donde no se ve nada mas que lo negro de la nada,
con el aliento de tu voz,
y mi amor preguntando por ti.

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¡Qué pedazo de poema para tratarse de uno labrado por un pedazo de muerto! Y sí, Manuel, de nuestros trozos murientes suele nacer poesía, amorososamente melancólica, nostálgicamente preciosa como precioso fragmento de la muerte.

Estrellas vivificantes y un abrazo muy vital ::::.


Como muchas veces y con todo respeto, pasaré a añadir tildes y a enmendar la puntuación. Ya sabés que podés reeditar según tu criterio. Gracias.

manuel flores pinzon dijo:

Soy un pedazo de madera metros abajo,
por lo que mi piel no lucha con el viento
ni mi esqueleto gana peso.
Soy un muerto diferente,
con el aroma de tus ojos en mi olfato
y el tacto de tu figura en mi pupila
si el viento te trae en cada suspiro;
de todos modos soy un pedazo de otro muerto diferente,
otro que empiezo a conocer,
con una podredumbre diferente,
un pedazo legítimo de ti,
un pedazo que arrastras en el pasado.
Mi voz no se escucha en el lamento de la luna,
como tampoco se abre en el silencio de un sueño sin sueños,
donde no se ve nada más que lo negro de la nada,
con el aliento de tu voz
y mi amor preguntando por ti.

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