IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
"Más sabe el diablo, por viejo que por diablo"
El tiempo curte, donde la condena no llega,
porque vale más una reflexión tardía,
que una constante pérdida de cordura,
más sabe el ángel, por sagaz que por santo,
desean iluminarse internamente,
cuando el cielo no alumbra,
ni la pena inunda,
ni la calma fluye,
por donde antes fluía el viento,
todo muere,
cuando la penumbra sea completa,
habremos de comprender nuestras limitaciones,
porque estamos sentenciados,
sobre nuestra tumba
no quedará flor marchita,
solo un vacío incómodo,
porque
más sabe el tiempo, por finitud que por eternidad,
entenderemos su reacia ilusión,
somos punto y vacío,
y cuando nadie nos ve,
ni siquiera somos recuerdo,
todos seremos silencio e inmensidad.
El tiempo curte, donde la condena no llega,
porque vale más una reflexión tardía,
que una constante pérdida de cordura,
más sabe el ángel, por sagaz que por santo,
desean iluminarse internamente,
cuando el cielo no alumbra,
ni la pena inunda,
ni la calma fluye,
por donde antes fluía el viento,
todo muere,
cuando la penumbra sea completa,
habremos de comprender nuestras limitaciones,
porque estamos sentenciados,
sobre nuestra tumba
no quedará flor marchita,
solo un vacío incómodo,
porque
más sabe el tiempo, por finitud que por eternidad,
entenderemos su reacia ilusión,
somos punto y vacío,
y cuando nadie nos ve,
ni siquiera somos recuerdo,
todos seremos silencio e inmensidad.
