Jairo Castillo Romerin
Poeta adicto al portal
PERO TÚ NO LO SABES
Todo el amor quiero darte,
cada espera en mis esquinas,
cada tienda sin mis lúbubres enseres,
cada medida atroz de mi sombra
queriendo abarcar la tuya,
serena y delgadísima.
Todo aquello que forja excoriaciones
en las mañanas,
esas tardes que transportan el miedo
hacia el país definitivo de tus brazos;
estos muros
que han de retroceder
cuando tu soples sobre mi nombre
y dejes tus esquirlas de luz en los divanes;
en los horizontes que demacran mi mirada
porque he estado mirándote desde siempre
aunque sé desde siempre que nunca habrás
de pertenecerme.
¿Qué haré con este amor salido de madre?
Si con las uñas,
con los dientes,
he abierto surcos en racimos
para desatar la urdimbre de tus manos;
si con mis huellas alineadas hacia tí
he destazado mis abismos habituales
y hasta he dejado de sonreírle
a los mañanas presurosos.
Dime, ¿qué hacer con este amor?
No tienes conciencia de todo lo que arde y tirita
porque tiene fiebre de tenerte, pero tú no lo sabes.
Yo sólo quiero dártelo,
en teofanías de besos,
en cestas de fragilidades,
en sacos de certezas aunque no todas sean verdades.
Yo sólo quiero abrigarte con mi sombra,
pero tú
no lo sabes.
Todo el amor quiero darte,
cada espera en mis esquinas,
cada tienda sin mis lúbubres enseres,
cada medida atroz de mi sombra
queriendo abarcar la tuya,
serena y delgadísima.
Todo aquello que forja excoriaciones
en las mañanas,
esas tardes que transportan el miedo
hacia el país definitivo de tus brazos;
estos muros
que han de retroceder
cuando tu soples sobre mi nombre
y dejes tus esquirlas de luz en los divanes;
en los horizontes que demacran mi mirada
porque he estado mirándote desde siempre
aunque sé desde siempre que nunca habrás
de pertenecerme.
¿Qué haré con este amor salido de madre?
Si con las uñas,
con los dientes,
he abierto surcos en racimos
para desatar la urdimbre de tus manos;
si con mis huellas alineadas hacia tí
he destazado mis abismos habituales
y hasta he dejado de sonreírle
a los mañanas presurosos.
Dime, ¿qué hacer con este amor?
No tienes conciencia de todo lo que arde y tirita
porque tiene fiebre de tenerte, pero tú no lo sabes.
Yo sólo quiero dártelo,
en teofanías de besos,
en cestas de fragilidades,
en sacos de certezas aunque no todas sean verdades.
Yo sólo quiero abrigarte con mi sombra,
pero tú
no lo sabes.
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