Angel Virgilio
Poeta que considera el portal su segunda casa
El agua a torrente golpeando tu nombre
sobre el techo florido de la sombra.
El agua,
toda el agua, origen materno de tus genes
de sueños y melancolías.
La lluvia florida cual bordón de notas
con rostro de mujer enamorada.
La lluvia,
Toda a cántaro, semen de Dios,
engendro sublimar de pieles para cuerpos.
Acuarela de lluvia es tu recuerdo dibujado.
Sonoridad de una partida poblada de bienvenidas.
Hoy te pinto de lluvia, es decir: De vida;
de aroma de invierno;
de frescor a coplas
de te;
de heno.
Entre océanos y cielo, tocado por el sol de tus pupilas
de recuerdos,
el agua,
toda el agua dulce y mansa caída,
despeinada como un alarido de ausencia incomprensible,
terriblemente inexplicable,
sórdidamente imborrable.
sobre el techo florido de la sombra.
El agua,
toda el agua, origen materno de tus genes
de sueños y melancolías.
La lluvia florida cual bordón de notas
con rostro de mujer enamorada.
La lluvia,
Toda a cántaro, semen de Dios,
engendro sublimar de pieles para cuerpos.
Acuarela de lluvia es tu recuerdo dibujado.
Sonoridad de una partida poblada de bienvenidas.
Hoy te pinto de lluvia, es decir: De vida;
de aroma de invierno;
de frescor a coplas
de te;
de heno.
Entre océanos y cielo, tocado por el sol de tus pupilas
de recuerdos,
el agua,
toda el agua dulce y mansa caída,
despeinada como un alarido de ausencia incomprensible,
terriblemente inexplicable,
sórdidamente imborrable.
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