IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Brisas que congelan mis palabras,
tenues esencias
que deambulan a mi alrededor,
¿serán las almas?,
¿serán sus flamas en mi moribundo corazón?,
un fuego que oscurece al sol,
un grito vespertino que clama por compañía,
cuando nos sentimos asesinos,
recluidos a una profusa melancolía,
por la culpa,
su presencia en el dolor
de cada instante sangrante,
de cada flama ondulante,
de cada pluma que pudo ser nube,
caigo en declive,
las sombras me marcan un sendero,
un hueco,
un sueño que puede ser hogar,
un pecho
que puede volver a latir,
que necesita amar.
tenues esencias
que deambulan a mi alrededor,
¿serán las almas?,
¿serán sus flamas en mi moribundo corazón?,
un fuego que oscurece al sol,
un grito vespertino que clama por compañía,
cuando nos sentimos asesinos,
recluidos a una profusa melancolía,
por la culpa,
su presencia en el dolor
de cada instante sangrante,
de cada flama ondulante,
de cada pluma que pudo ser nube,
caigo en declive,
las sombras me marcan un sendero,
un hueco,
un sueño que puede ser hogar,
un pecho
que puede volver a latir,
que necesita amar.
