El Poeta Roto
Poeta recién llegado
Como consuelo desconsolado
cien años luz de su corpiño,
el habitante deshabitado,
el viejo que no ha sido niño,
la luz de un sol tan desolado
tiñendo el tinte del destiño,
con el silencio apalabrado
de un abrigo lampiño,
de un abrigo lampiño.
Y se me olvido olvidarte,
lo común de cada martes.
-Luchov Aldezca.-
