Estos versos que mueren a veces,
son días en acasos constantes,
las equis vienen de mis sueños,
que no sueño contigo ni para nadie,
vida que escribo con versos al revés.
Esta escritura no lo es tanto,
ni tus besos son del todo tuyos,
la verdad escribo con el ciego anhelo
de dejar de hacerlo algún día.
Voy por los caminos y cuelgo tu retrato,
el hiriente marco se encarga de las heridas,
y las voces que cosen recuerdos en mi lengua,
son apenas olvidos muy distintos distantes
a la luz de cualquiera de tus ocho lunas.
No soy un eco, no parto las palabras,
sí espero al tiempo con devoción de minutero,
y desdigo los puentes que habíamos creado,
sólo para que el dolor se llame breve,
todo contigo es un nada por menos besos.
http://libeasler.blogspot.com/
son días en acasos constantes,
las equis vienen de mis sueños,
que no sueño contigo ni para nadie,
vida que escribo con versos al revés.
Esta escritura no lo es tanto,
ni tus besos son del todo tuyos,
la verdad escribo con el ciego anhelo
de dejar de hacerlo algún día.
Voy por los caminos y cuelgo tu retrato,
el hiriente marco se encarga de las heridas,
y las voces que cosen recuerdos en mi lengua,
son apenas olvidos muy distintos distantes
a la luz de cualquiera de tus ocho lunas.
No soy un eco, no parto las palabras,
sí espero al tiempo con devoción de minutero,
y desdigo los puentes que habíamos creado,
sólo para que el dolor se llame breve,
todo contigo es un nada por menos besos.
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