Poeta enfermo

Las prendas de vestir nos hacen sufrir, con honor.
Porque nos avergüenza caminar desnudos. Y nos lastiman los guijarros de las veredas y sendas, en los pies.
Los cínicos, en la antigua Grecia, iban desnudos, y se tapaban, a veces, metiéndose en un tonel.
Como si fueran vino, o pescado sazonado con mucha sal marina gorda.
Hoy en día, el cinismo es equivalente a desnudez en los argumentos.
Como si la verdad fuera erótica, o incluso neurótica.
Histérica...
Híper-activa, soez, vulgar, estúpida...
Mediocre.


Pero la verdad es como un muchacho de doce años de edad.
O como una lata de Pepsi-cola, que esté medio llena, y medio vacía.
También es, la verdad, una calle muy transitada, en la que apenas caminamos por cualquiera de sus aceras.
Sin llegar a ser calle. No somos imperativos. No somos creadores.
Y sin embargo, algo podemos desarrollar...


¿ Qué podemos implementar ? O aprehender. Capturándolo...


El Gozo.
El Gozo es la esencia de todo cuanto existe.
Es como un péndulo, que se mueve entre presencia y ausencia.
Entre patente y latente.
Entre vehemente y lejano.


Entre rutinario y célebre.
Entonces, el Gozo consiste en la majestuosidad de las pequeñas cosas.