Beren Astaroth
Poeta recién llegado
No es que yo sea un poeta maldito...
es sólo que al escribir,
el diablo me susurra al oído;
Versos de pétalos caídos,
una que otra calumnia
de dioses vencidos,
y entre sonrisas bizarras
historias de almas que no vendrán.
Pero he de decir
que entre sus roces de letras sin sentido
he encontrado la voz de un viejo palacio
que se aleja, que se rompe, que invita
adentrarme en la oscuridad y buscar:
Entre figurines de porcelana
retazos de canciones para vestir
esta alma que esta desnuda.
Y entre recuerdos de fantasmas
polvo de almíbar para alimentar
esta alma hambrienta;
que no llora, ni clama,
¡no reencarna!
y que yo abandono,
la dejo ahí,
¡como una pobre malformación!
pero sin embargo,
yo camino a un lugar lejano
a vomitar mi maldita corrupción,
mientras ella me continua mirando en el espejo vacío,
sangrante,
dolida,
herida.
es sólo que al escribir,
el diablo me susurra al oído;
Versos de pétalos caídos,
una que otra calumnia
de dioses vencidos,
y entre sonrisas bizarras
historias de almas que no vendrán.
Pero he de decir
que entre sus roces de letras sin sentido
he encontrado la voz de un viejo palacio
que se aleja, que se rompe, que invita
adentrarme en la oscuridad y buscar:
Entre figurines de porcelana
retazos de canciones para vestir
esta alma que esta desnuda.
Y entre recuerdos de fantasmas
polvo de almíbar para alimentar
esta alma hambrienta;
que no llora, ni clama,
¡no reencarna!
y que yo abandono,
la dejo ahí,
¡como una pobre malformación!
pero sin embargo,
yo camino a un lugar lejano
a vomitar mi maldita corrupción,
mientras ella me continua mirando en el espejo vacío,
sangrante,
dolida,
herida.
