El Poeta Demente
¿Poeta?.
En un papel plasmó todas estas letras
tratando de ser como los grandes poetas
y estoy tratando de seguir todas sus huellas
Tengo demasiado que escribir y poco papel,
mi cabeza caera como la torre de babel
¿aún tengo algo que pueda perder?
Las letras fluyen en la hoja
de la mano la poesía desembaoca,
con la poesía el grito se ahoga
Aunque no dure ni una hora,
el pensamiento se borra
y un alivio es el que provoca
La mano se mueve más que el pensamiento,
siempre me he sentido mejor en el aislamiento,
en mi habita un incalculable remordimiento
Hace tiempo que no escribía,
en un tiempo atrás mi pluma se caía
había dejado de lado la poesía
No me considero alguien bueno
de poeta solo soy un intento,
mis fantasía una vez mas cuento
Yo en la poesía
he encontrado la salida
de mi vida que no servía
Mi cuerpo deja de respirar
cuando en la gran oscuridad
con la pluma comienzo a imaginar
¿Acaso es que soy un poeta?
ya no puedo ni dar la vuelta
pero mi mano la pluma no suelta
tratando de ser como los grandes poetas
y estoy tratando de seguir todas sus huellas
Tengo demasiado que escribir y poco papel,
mi cabeza caera como la torre de babel
¿aún tengo algo que pueda perder?
Las letras fluyen en la hoja
de la mano la poesía desembaoca,
con la poesía el grito se ahoga
Aunque no dure ni una hora,
el pensamiento se borra
y un alivio es el que provoca
La mano se mueve más que el pensamiento,
siempre me he sentido mejor en el aislamiento,
en mi habita un incalculable remordimiento
Hace tiempo que no escribía,
en un tiempo atrás mi pluma se caía
había dejado de lado la poesía
No me considero alguien bueno
de poeta solo soy un intento,
mis fantasía una vez mas cuento
Yo en la poesía
he encontrado la salida
de mi vida que no servía
Mi cuerpo deja de respirar
cuando en la gran oscuridad
con la pluma comienzo a imaginar
¿Acaso es que soy un poeta?
ya no puedo ni dar la vuelta
pero mi mano la pluma no suelta