Poética #42

La nieve cae al igual que la lluvia
y se derrama inerte sobre la oda circulante,
constante en el tiempo
y no merece más que la ira misma de la lluvia
y se alza en un reloj de arena,
sobre un horizonte que atentó contra lo eterno,
que guardaba su principio
galaxias atrás de la ventana
y era extendido en agua, disuelto.
Lo eterno, atenta en torturas,
dolor gozante,
y un abismo profuso atenta
contra el suelo fértil
y abajo todo es más claro,
la oscuridad yace soluble
en las cuencas
y la belleza me es negada.
Los cadáveres tocan el aire
y el cielo exhibe su azul
frente a mis cuencas muertas,
el domo es inexorable,
se alzan flechas y veneno
y luchan los ejércitos
del horizonte disuelto,
el hedor a miasma vuela
y algún corazón aún vive
cuando el abismo resulta triste
a los ojos cerrados
como espiga, como el bien
o lo soluble.
Nuestra manos pasaron
tiempos mejores,
huéspedes de flagelos
cuando se funden como mercurio,
y las lágrimas se exponencian
y flagelan los ojos,
cuando la nieve se rocía
y el amor es distinto,
y los barcos aletargan
y la saliva arde,
y la luz es el nuevo flagelo,
se sumerge indescriptible en el alma
donde atenta el descanso
y tus manos caen sobre mi conciencia
cuando debí extenderte lo que era tuyo
y tuve que desearte suerte
en un camino para mí inexistente
y se traslada hacia el horizonte infinito
mientras un abismo mora implacable
para no soltarme,
convertirme en nieve de azul matinado,
y aún me quedó entre los dedos tu corazón,
y aún me quedó sobre los labios
un pesar,
y aún me quedó ante los ojos
un poco de vos,
que hace obnubilar lo absoluto
y destruye lo eterno,
alza los cortes del cielo
que derramó vino,
y es que el alma nunca descansa
ni vive,
solo muere indescifrable,
y todo nos posee lejos
y todo nos atormenta y flagela,
y todo crea sangre de la nieve.

4/10/17
1:31 A. M.