Khar Asbeel
Poeta fiel al portal
Es ahora donde la caída
de la última estrella
ha de traer
el grito más puro
que nos disgregara
entre los huecos dejados
por la rabia de Cronos.
Se desquebraja el firmamento
por la policromía de estridencias.
¿Este florecer de soles nuevos
marcan una génesis más espléndida?
¡Que arda hasta el último mundo!
¡Que las cenizas sean germen
de nuevas configuraciones!
Somos semilla
de fuegos bienhechores,
alineados
con la verdad eterna e insoluble.
¿Qué debemos temer,
si somos raigambre de lo Absoluto
y en nuestras venas
arde la noche con exaltación?
Hay un brillo secreto
bajo nuestras sombras
indescifrables
para ojos de barro
que no desplazan
su endeblez
hacia nuevos confines.
¡Porque somos extirpe de dioses
y herederos de mil paraísos!
Hermanados
con la eternidad de las esferas,
añoramos
las combas infinitas del cosmos,
que es herencia
para nuestras alas extraviadas.
Y es ahora donde se cierra la órbita,
cuando todo reencuentra equilibrio
y se pone dura conclusión
al libro que se soñaba perpetuo
sin epígrafe, prefacio o prólogo,
solo un punto final,
afilado como una hoz.
El cosmos se disgrega en lágrimas cristalizadas.
Nada queda,
más que el eco apaciguado
del conclusivo estrépito.
de la última estrella
ha de traer
el grito más puro
que nos disgregara
entre los huecos dejados
por la rabia de Cronos.
Se desquebraja el firmamento
por la policromía de estridencias.
¿Este florecer de soles nuevos
marcan una génesis más espléndida?
¡Que arda hasta el último mundo!
¡Que las cenizas sean germen
de nuevas configuraciones!
Somos semilla
de fuegos bienhechores,
alineados
con la verdad eterna e insoluble.
¿Qué debemos temer,
si somos raigambre de lo Absoluto
y en nuestras venas
arde la noche con exaltación?
Hay un brillo secreto
bajo nuestras sombras
indescifrables
para ojos de barro
que no desplazan
su endeblez
hacia nuevos confines.
¡Porque somos extirpe de dioses
y herederos de mil paraísos!
Hermanados
con la eternidad de las esferas,
añoramos
las combas infinitas del cosmos,
que es herencia
para nuestras alas extraviadas.
Y es ahora donde se cierra la órbita,
cuando todo reencuentra equilibrio
y se pone dura conclusión
al libro que se soñaba perpetuo
sin epígrafe, prefacio o prólogo,
solo un punto final,
afilado como una hoz.
El cosmos se disgrega en lágrimas cristalizadas.
Nada queda,
más que el eco apaciguado
del conclusivo estrépito.
