hugo ortiz
Poeta recién llegado
Los demonios llueven...
procaces, caen con ternura en la tierra trémula
se evaporan y se cuelan en los besos
Lluvia de pasado de tormentos, imágenes con resuello de resaca
dolores presentes en heridas de miel, de azúcar y de sangre
El sol siempre embellece su diaria muerte
pinta las nubes del color que quiere
las deforma, las aparea y las priva de color
de vida, de forma y de espíritu
y se marcha sin cursis despedidas
y en el caos de su ausencia
los ordinarios y pequeños miedos se vuelven humanos,
comienzan a ¡existir!... esa nauseabunda imagen auditiva sin expresión
que no da respuestas ni nada, sin luz ni colores
La gente llama noche a su más cardinal miedo a existir
los seres oscuros; pequeños polizontes del alma
viven a oscuras como una gran vergüenza,
viven escapándose de la prisión de la existencia
caminan en la percepción más trascendente del dolor
y lideran ideales, sueños y materializan deseos
y son de carne, de nubes, de lluvia y de licor...
Ha muerto uno, arrasado por mil cierzos; alientos de venganza
el cómplice del sol se lo llevó al infierno, esquivos de cerbero.
Inmolado por su propio universo, por el paradigma del que ama
por la envidia de los hombres pequeños, paganos dictadores
por convertirse en un miedo, en la víspera de sus derrotas
como la noche; esa que existe por el puro brío
de la gloria del sol.
procaces, caen con ternura en la tierra trémula
se evaporan y se cuelan en los besos
Lluvia de pasado de tormentos, imágenes con resuello de resaca
dolores presentes en heridas de miel, de azúcar y de sangre
El sol siempre embellece su diaria muerte
pinta las nubes del color que quiere
las deforma, las aparea y las priva de color
de vida, de forma y de espíritu
y se marcha sin cursis despedidas
y en el caos de su ausencia
los ordinarios y pequeños miedos se vuelven humanos,
comienzan a ¡existir!... esa nauseabunda imagen auditiva sin expresión
que no da respuestas ni nada, sin luz ni colores
La gente llama noche a su más cardinal miedo a existir
los seres oscuros; pequeños polizontes del alma
viven a oscuras como una gran vergüenza,
viven escapándose de la prisión de la existencia
caminan en la percepción más trascendente del dolor
y lideran ideales, sueños y materializan deseos
y son de carne, de nubes, de lluvia y de licor...
Ha muerto uno, arrasado por mil cierzos; alientos de venganza
el cómplice del sol se lo llevó al infierno, esquivos de cerbero.
Inmolado por su propio universo, por el paradigma del que ama
por la envidia de los hombres pequeños, paganos dictadores
por convertirse en un miedo, en la víspera de sus derrotas
como la noche; esa que existe por el puro brío
de la gloria del sol.