Bolivar F. Martinez
Poeta adicto al portal
Por heredad el viento
¿En donde estan los días que ahora me hacen falta,
aquellos en que nunca expresé mis sentimientos?
¿en donde estan las horas de erráticos momentos?
¿a donde, vida mía, se han ido todos ellos?
Los quiero rescatar;
verter en su interior las luces de mis sueños.
Su orfandad tiene arcanos con extraños misterios;
carencias de calor y excesos de impaciencia.
Y yo los veo aquí, tan faltos de ternura,
mi ruda juventud no supo comprenderlos;
mis manos no llevaron las flores de un "te quiero",
mi boca se llenó tan solo de silencios.
Perdón por ser así, por mi falta de aliento,
por no saber hablar cuando debí de hacerlo.
Quizas fué inmadurez o bien solo apatía
¿será que solo tuve por heredad el viento?
aquellos en que nunca expresé mis sentimientos?
¿en donde estan las horas de erráticos momentos?
¿a donde, vida mía, se han ido todos ellos?
Los quiero rescatar;
verter en su interior las luces de mis sueños.
Su orfandad tiene arcanos con extraños misterios;
carencias de calor y excesos de impaciencia.
Y yo los veo aquí, tan faltos de ternura,
mi ruda juventud no supo comprenderlos;
mis manos no llevaron las flores de un "te quiero",
mi boca se llenó tan solo de silencios.
Perdón por ser así, por mi falta de aliento,
por no saber hablar cuando debí de hacerlo.
Quizas fué inmadurez o bien solo apatía
¿será que solo tuve por heredad el viento?
Última edición:
