SCARAMOUCHE
Poeta recién llegado
Para nadie es mi poesía,para nadie es mi poema...
Es más bien mi desahogo,un reproche a la esperanza,
he perdido la fe y junto a ella a cuanto alcanza
solamente el respirar a mi existencia ya quema.
Cada mañana me tortura el mismo dilema
tener que vivir me cansa,me duele y es mi drama
y aunque suplico ante ella la muerte no me llama.
Quejumbroso,ando por un callejón sin salida
carente de puertas o ventanas a la vida
como un triste gorrión perdido sobre una rama.
Vagabundeo en mi propio ser encarcelado
sin ambición,ninguna meta u objetivo
y ando huérfano de propósitos y cautivo
como un árbol caduco en invierno deshojado.
Amigos,familia,hasta Dios me ha abandonado...
Mis lágrimas no encajan de ninguna manera
pues a mi condena la ilusión no la espera
sólo ruge feroz mi agonía cuál me avasalla
y a mis principios con tal marabunta acalla
sin desear,cabizbajo,responderle siquiera.
Es más bien mi desahogo,un reproche a la esperanza,
he perdido la fe y junto a ella a cuanto alcanza
solamente el respirar a mi existencia ya quema.
Cada mañana me tortura el mismo dilema
tener que vivir me cansa,me duele y es mi drama
y aunque suplico ante ella la muerte no me llama.
Quejumbroso,ando por un callejón sin salida
carente de puertas o ventanas a la vida
como un triste gorrión perdido sobre una rama.
Vagabundeo en mi propio ser encarcelado
sin ambición,ninguna meta u objetivo
y ando huérfano de propósitos y cautivo
como un árbol caduco en invierno deshojado.
Amigos,familia,hasta Dios me ha abandonado...
Mis lágrimas no encajan de ninguna manera
pues a mi condena la ilusión no la espera
sólo ruge feroz mi agonía cuál me avasalla
y a mis principios con tal marabunta acalla
sin desear,cabizbajo,responderle siquiera.
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