Lírico.
Exp..
Prófugo
Sin un destino previo, sin idea
de dónde acabará nuestra aventura,
escribo lo que la literatura
me dicta en este cuerpo; lo que sea.
No tiene objeto fijo, ni se crea
un ámbito real con la escritura,
por mucho que los versos sean pura
materia donde el sueño se recrea.
Tarea minuciosa con que elige
el tiempo devanarnos; se corrige
un ritmo de misterio en cuanto fluye.
Flaquea en ocasiones nuestro goce
al fin por no saber lo que conoce
del tiempo mientras huye y huye y huye...
Sin un destino previo, sin idea
de dónde acabará nuestra aventura,
escribo lo que la literatura
me dicta en este cuerpo; lo que sea.
No tiene objeto fijo, ni se crea
un ámbito real con la escritura,
por mucho que los versos sean pura
materia donde el sueño se recrea.
Tarea minuciosa con que elige
el tiempo devanarnos; se corrige
un ritmo de misterio en cuanto fluye.
Flaquea en ocasiones nuestro goce
al fin por no saber lo que conoce
del tiempo mientras huye y huye y huye...