PUEBLO ABANDONADO
Alzan sus voces las piedras en la noche
tratando de acallar los ecos de los pasos
pasos fantasmagóricos afilados como espadas
que se reflejan en los mínimos espejos de la mica.
La luna corcovada se hace sombras en la calle silenciosa
aguzando sus extremos para que caiga la lágrima
aquella lágrima antigua que dejó el último amante
sin esperar el consuelo de la luciérnaga presurosa
Las piedras en la noche de los oscuros callejones
con las verdinegras presencias de los muertos
y mi espectral paseo ignorando que soy hombre
en tránsito hacia la nada que será mi eternidad
Fugaz latido en el campo asolado por piedras en desbandada
como huidizos guerreros derrotados por fantasmas
el pueblo bajo la luna que labra en las piedras sus sombras
y aleja de las samaritanas tejas las canciones de los fieles.
No es noche de citar a perros ni a los lúgubres chillidos de los búhos
El cauce del arroyo seco convoca caminos de huída
El campanario se pliega en oculta reverencia
mientras la iglesia se desmorona lentamente...
Alzan sus voces las piedras en la noche
tratando de acallar los ecos de los pasos
pasos fantasmagóricos afilados como espadas
que se reflejan en los mínimos espejos de la mica.
La luna corcovada se hace sombras en la calle silenciosa
aguzando sus extremos para que caiga la lágrima
aquella lágrima antigua que dejó el último amante
sin esperar el consuelo de la luciérnaga presurosa
Las piedras en la noche de los oscuros callejones
con las verdinegras presencias de los muertos
y mi espectral paseo ignorando que soy hombre
en tránsito hacia la nada que será mi eternidad
Fugaz latido en el campo asolado por piedras en desbandada
como huidizos guerreros derrotados por fantasmas
el pueblo bajo la luna que labra en las piedras sus sombras
y aleja de las samaritanas tejas las canciones de los fieles.
No es noche de citar a perros ni a los lúgubres chillidos de los búhos
El cauce del arroyo seco convoca caminos de huída
El campanario se pliega en oculta reverencia
mientras la iglesia se desmorona lentamente...
