Punto

Desilusión,
delirio,
“sentimientos vacíos”,

vacío quisiera mi consciencia,
vicio rotundo,
inherencia inevitable
hacia un agrietamiento doloroso,

confrontar al viento
solo hace que nuestro cuerpo se hunda,

"nada mas sabio que abrazar tu crisis",
decía el tumulto desesperado,
la agonía interna,
esa incertidumbre,
ese miedo que no controlan,
les generaba
ese desahogo que nunca concretan,

las lágrimas que caen y caen,
como la vida,
como la muerte,
incesante en los umbrales de la destrucción,
nada mas real que vivir la penuria,

condena para los débiles
que aun no desean ver las cadenas,

condena para el que puede,
para el que muere aun vencido,
aun delirando,

condena para el que vive y el que muere,

y la condena sabe como la mente,
mas nunca como lo que no se siente,

pesadilla en cada poro,

quisiera la vida no ser muerte,
quisiera el sol no ser noche,
mientras todo se oscurece sin remedio,

quisiera la vida ser mentira
y vivir eternamente,
mas el recuerdo así se percibe,

ilusión humana,
ilusión imperfecta e irracional,
cuando se piensa con la discapacidad,

la que extermina tanta enfermedad,
y no deja que toda creación entienda
su incoercible desperdicio universal,
forzado
por la involuntaria sed de demostrar
“que lo que brota vale la pena”,
“que lo que se cuida florece”,

lo que habita en cada rincón
del negro orbe,

cuando se piensa con el corazón,
el pecho sabe de su peligro,
aun la mentira quisiera eclipsar su mecanismo,
entre tanta locura, la locura predomina,

en el fondo, la verdad se marchita,
y consume al huésped,

ahí,
debajo de la tierra,

el final mas bonito que se pueda contar,
contándole al alma aun sorda,

las fauces expulsan su último sollozo,

¿que importancia tendría la muerte
para un hombre que ya ha vivido?,

las cenizas se desvanecen,

y el recuerdo que inerte,
en algún lugar de la existencia,

que dejó de existir,
que nunca existirá,

última elección seria para cualquiera,

el saber y hacer saber,

el intentar conocerse,
saberse genuino de alma,
y conocer lo desconocido,

como lo que me conduce a escribir,

pero la escritura también es humana.

 

Desilución, a veces suele convertirse en una enfermedad mala.


Saludos

 

Muchisimas Gracias por el reconocimiento, estoy muy a gusto publicando aqui, un placer, gracias Mamen

 

Muy merecido reconocimiento.
Felicitaciones amigo.
Feliz Navidad.

Saludos

 

Muchisimas gracias Alde!!, Feliz Navidad a ti tambien amigo