jose villa
Poeta que considera el portal su segunda casa
poeta es aquel tipo
-ese galante individuo siempre respetuoso con las damas-
que aun viéndose brutalmente zarandeado en su amor propio
durante el curso de la usual discusión a gritos en que se enzarza
con su ex mujer cada vez que él
acude a ver a sus hijos a la casa donde los chicos viven con su madre;
poeta, entonces, es aquel hombre
-ese educado sujeto propenso a admirar sin reservas
y en cualquier circunstancia a las criaturas del sexo débil-
que aun viéndose acribillado sin misericordia en el trance de dicha discusión
con la usual andanada de insultos y calificativos soeces de rigor
que su ex media naranja emplea a destajo para denigrarlo;
poeta, ya, es aquel sereno ejemplar de filósofo
-ese ilustrado mancebo incapaz a pesar de los pesares
de resistirse nunca a los sutiles encantos de la mujer-
que aun teniendo que aguantar por enésima vez que ella -su ex-
le restriegue en la cara su mediocridad -la del poeta-
su falta de ambición, su incapacidad para obtener un trabajo decente
"y que me dieras el dinero suficiente para mantener a tus hijos
y me cambiaras el puto carro que ya se anda cayendo a pedazos
y que te fueses a vivir fuera de la casa de tu puta madre o al menos
que te compraras un teléfono para no tener que oír a la cabrona arpía
cada vez que necesito hablar contigo y ella coge siempre la llamada
porque la puta vieja parece que tiene el teléfono pegado en el culo
y tú nunca contestas porque te pasas todo el puto día quién sabe dónde
tragando alcohol de seguro con esas putas con que te juntas
no puedes conseguir un trabajo decente pero sí que puedes
pagarle los tragos a las putas y el cuarto para echar un palo
no puedes darme dinero para comprarme bragas nuevas
ni para pagar la reparación de la lavadora y no tener que lavar a mano
todo el puto montón de ropa que ensucian los mocosos
y sábanas y cortinas y me dan las tantas y no acabo
y voy a preparar la cena y no encuentro en el refri
más que un par de huevos y una rebanada de pan y media cebolla
quizás te pienses que con los putos 200 pesos que me das a la semana
cualquiera podría llevar un tren de vida más que holgado
pero me corto las tetas si tus botellas de whisky importado
te cuestan menos de 400 y si quedan todavía putas
que te las cojas por menos de 500 ni siquiera en las esquinas
del barrio de santa teresita, la que menos cobra no se sube
contigo al carro si primero no le das 200 al padrote y otros 200 a ella
y a eso súmale los 100 que te cobran por media hora de hotel
y siempre y cuando te metas al "janitzio" o al "emperador" porque los otros
no bajan de 150 pero al menos no están atascados de cucarachas y las sábanas
las cambian cada dos o tres días y en el baño de vez en cuando
hay papel y ponen siempre dos pastillitas de jabón..."
poeta, en fin, es aquel tipo
-ese noble y cortés gentilhombre afecto a la condición femenina-
que aun viéndose envuelto en situaciones como la ya descrita
prefiere encajar en silencio el brutal torrente
de iniquidad verbal que su ex parece complacerse en dirigirle
antes que zanjar la discusión diciéndole
"¿y tú cuánto cobras, puta?"
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