jose villa
Poeta que considera el portal su segunda casa
y cuando dentro de algunos años
pueda uno adquirir en las farmacias
pastillas para que te quiten
-tomando, digamos, una cada 8 horas durante 3 días-
todas las secuelas
y la tristeza y la honda pesadumbre
del amor frustrado
de tal manera que si la mujer de tu vida
por ejemplo
acabase apenas de mandarte a la mierda
y estuvieses ahora por lo tanto destrozado anímicamente
y quisieras morirte
y el corazón te doliera tanto o más
que si le hubieran clavado la hoja de un puñal hasta la empuñadura
bastaría sin embargo
con que te metieras a la farmacia más cercana
compraras una cajita de anti-desamortin en
su nueva presentación sabor fresa con vainilla
-o quizá prefieras la clásica con chispitas de chocolate-
te zamparas una de las píldoras para que inmediatamente
comenzara a tener efecto el rápido y maravilloso
restablecimiento y curación de tu alma herida
que a lo sumo en tres días te quitaría de encima
cualquier vestigio de agobio, pena o sufrimiento
nostalgia enfermiza por mirar ciertos ojos hechiceros
y destrabaría el vínculo libidinal de objeto que
habrías establecido "con esa hermosa chica, oh, tan simpática,
tierna, sensible y la más amorosa
de todas las que en su momento he amado"
(puras hijas de la chingada todas ellas, si
acaso te pones a evaluar el asunto ya en frío);
tres días cuando mucho -volviendo a nuestro tema-
para estar ya de vuelta otra vez
en pie de guerra y mirándole el culo
a todas las tipas que te cruzaras por la calle
ansioso por cogerte a la primera que te diera opción
y hecho desde luego alegremente a la idea
de no volver a ver nunca más en tu puta vida
a la tipa de quien hace apenas unos días incluso declarabas
que serías capaz de cruzar el atlántico a nado por uno solo de sus besos;
cuando del amor, en fin, sea tan sencillo eludir
enfrentarse a la parte oscura y demencial del desamor
y enamorarse no sea ya más que un puto deporte como otro cualquiera
que al final del partido lo mismo da perder o ganar o quedar en tablas
¿de qué mierda escribirán entonces los poetas despechados
en esas largas horas silenciosas de la madrugada
una vez que, desterrados del afecto de su voluble amada,
devueltos a sus tristes vidas solitarias, dueños de todas sus horas
se sientan sin embargo exultantes de felicidad, eufóricos, luminiscentes
ebrios de ganas de vivir, invadidos de gozo,
gracias al efecto anulador de las miserias de sentirse rechazados
contenido en un par de comprimidos que te tragas con un vaso de agua
cuentas hasta diez y empieza a chuparte un huevo
todo lo relacionado con "esa puta de mierda, amargada,
desquiciada; por mí como si se hubiera muerto, y además
en el fondo nunca sentí nada por ella, la quería en realidad
sólo porque se parece a mi mami y básicamente
para tener un jodido culo disponible para follar los fines de semana"?
¿de qué mierda escribirán entonces esos inútiles seres
si su misión en el mundo no parece ser otra
que lamentarse y quejarse y dolerse de su mal de amores
de lo deprimidos que están y lo mucho que les duele la soledad
del frío que hace en las calles de londres, niu york y estambul
y la rabia y amargura que sienten al ver a las parejas felices
caminar del brazo por el parque mientras ellos agonizan y escriben
poemas suicidas dirigidos a la "eterna luz de mi alma"
a razón de tres diarios y que luego publican
en su foro de internet favorito para que otros de
su mismo grupo de retrógradas especímenes les digan
"oh, cuánto sufres, villa, oh, eres un gran poeta melancólico"
o cualquier otra pendejada por el estilo?
¿de qué escribiremos entonces, nosotros los poetas
cuando el amor no sea ya más que un simple pretexto
para meterla en un coño, darle un rato, correrse
sacarla, limpiarse, fumarse un cigarrito
vestirse y decirle a tu amada antes de salir pitando
"háblame en un par de días a ver si echamos otro"?
a lo mejor ya va siendo hora
de ponerme a buscar en serio un puto trabajo...
