nicte
Poeta asiduo al portal
Que sera
.
Una ola con tintes de roció
Que será
que será
Cuando el mundo se quite los zapatos del tiempo
Y adentro de su cuerpo se deje crecer
Si voltear, ni ver a quien
Ni preguntar, ni aparentar...
Que será
Que será .
Que es lo que nos espera,
Cuando las alas se salgan del capullo de la humanidad
Y podamos volar muy alto hasta tocar
Los rastros de la luz que un día inundaba el planeta
Y ahora no se ve mas que en vuelo
Que será
Cuando el gigante dormido despierte
Y los vientos del norte se junten con los del sur
Cuando amar sea un regalo sin tener que comerciar
Y el en el infierno sientas placer y cielo
Sea solo cielo.
Que será, que es lo que nos espera
Cuando el universo
Se monte en un verso
E inmerso
De nuestras profundidades renazca
Para retomar su lugar
Que será cuando todos despierten,
De este sueño de siglos, tan inconciente
¿Será que suframos por no haber abierto los ojos?
¿Será que muramos en nuestra propia basura?
¿Será que nos ahoguemos con nuestras aguas residuales?
¿Será que nos quememos con nuestros ácidos?
¿Será que nos sequemos de tanto amar
En vano y con la voz del ego?
¿Por qué será, y no es?
¿Porqué esperar el despertador de la ausencia?
Cuando el día es muy bello aun,
como para dejarlo morir
Una ola con tintes de roció
Que será
que será
Cuando el mundo se quite los zapatos del tiempo
Y adentro de su cuerpo se deje crecer
Si voltear, ni ver a quien
Ni preguntar, ni aparentar...
Que será
Que será .
Que es lo que nos espera,
Cuando las alas se salgan del capullo de la humanidad
Y podamos volar muy alto hasta tocar
Los rastros de la luz que un día inundaba el planeta
Y ahora no se ve mas que en vuelo
Que será
Cuando el gigante dormido despierte
Y los vientos del norte se junten con los del sur
Cuando amar sea un regalo sin tener que comerciar
Y el en el infierno sientas placer y cielo
Sea solo cielo.
Que será, que es lo que nos espera
Cuando el universo
Se monte en un verso
E inmerso
De nuestras profundidades renazca
Para retomar su lugar
Que será cuando todos despierten,
De este sueño de siglos, tan inconciente
¿Será que suframos por no haber abierto los ojos?
¿Será que muramos en nuestra propia basura?
¿Será que nos ahoguemos con nuestras aguas residuales?
¿Será que nos quememos con nuestros ácidos?
¿Será que nos sequemos de tanto amar
En vano y con la voz del ego?
¿Por qué será, y no es?
¿Porqué esperar el despertador de la ausencia?
Cuando el día es muy bello aun,
como para dejarlo morir
