ojicafes
Poeta que considera el portal su segunda casa
Hoy no tengo tiempo para escribir,
se acabó la fuerza de mi mano diestra.
Los versos se perdieron en el viento
y las hojas en ceniza siniestra…
y las hojas en ceniza siniestra…
Que yo no escribo mis poesías,
¡que blasfemia!
Entonces quien en mi nombre manda letras
sedientas de placer cual herejías
¿acaso son pinceladas indiscretas?
sedientas de placer cual herejías
¿acaso son pinceladas indiscretas?
Si las vez en las criptas enmohecidas,
o entre el polvo lúgubre de arañas,
de un enojo con las tildes retorcidas
es que te han timado, ¡son patrañas!
es que te han timado, ¡son patrañas!
O es que desde el averno escribo
por ser de la vida mi castigo,
que por un querer perdí el estribo
¿Y por tal, en demonio convertido?…
¿Y por tal, en demonio convertido?…
No me digáis nada, ¡que soy sincero!
Son penas y alegrías que se alojan,
pegadas con cera y miel de abejas,
con agua salina se remojan
y lloran con las piedras en las cejas.
con agua salina se remojan
y lloran con las piedras en las cejas.
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