Isaías Súvel
Me gusta más el seudónimo ARREBATADO DE TERNURA.-
QUEJUMBROSA
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Quejumbrosa es la tonalidad del golpeteo de la lluvia,
quejumbrosa es la voz por el dolor de una herida,
quejumbrosa es la rivera de las pasiones tuyas,
quejumbrosa es la labor para verte amor, la subida.
Quejumbrosa es la espera para ver aquel mañana,
quejumbrosa es la alborada de todos mis días,
quejumbrosa es la entrega de mis fuerzas tempranas,
quejumbrosa es la entrega de mis fuerzas de salida.
Quejumbrosa es la vida cuando pasa, a toda hora,
quejumbrosa es la misión de darlo en la vida todo,
quejumbrosa es la ansiedad que éste mundo adora,
quejumbrosa es su tenencia con cariño y decoro.
Quejumbrosa es la fe que hiende las negras rocas,
como aquella sublime, fuerte, benigna, mansa al morir,
que hizo temblar de aquel amor el polvo, sus copas,
y que logró con su inalcanzable don, terminar nuestro sufrir.
Quejumbrosa es arriba, la silente caída de la nieve,
tan silente que no la percibe el más eficaz oído,
solo Dios y mi silencio tan grande por si oírte puede,
éste silencio mortal, de pena y ausencia sin olvido.
Quejumbrosas las tormentas que arrasar sueños pueden,
Ruidosas ya, cual célicas trompetas; ya, cual ruido de violines,
esos ruidos atroces, horribles, que escasas gargantas tienen,
que a barrocos salones, estrellan, quebrantan y oprimen.
Quejumbroso es el viento, nefando, vil, desterrado,
que gélido gira y canta en el cielo como dijo Neruda,
pues era su alma de amargura y adioses abigarrado,
ansiando besar por siempre y sangrando su boca pura.
Ahora quejumbroso yo, en éste infame y bello escenario,
observando absorto, anonadado y latente las tardes
y como El Poema decía que era un sentir excelso, vedado,
para aquellos que no tienen esta pasión, la nuestra, en la sangre.
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Quejumbrosa es la tonalidad del golpeteo de la lluvia,
quejumbrosa es la voz por el dolor de una herida,
quejumbrosa es la rivera de las pasiones tuyas,
quejumbrosa es la labor para verte amor, la subida.
Quejumbrosa es la espera para ver aquel mañana,
quejumbrosa es la alborada de todos mis días,
quejumbrosa es la entrega de mis fuerzas tempranas,
quejumbrosa es la entrega de mis fuerzas de salida.
Quejumbrosa es la vida cuando pasa, a toda hora,
quejumbrosa es la misión de darlo en la vida todo,
quejumbrosa es la ansiedad que éste mundo adora,
quejumbrosa es su tenencia con cariño y decoro.
Quejumbrosa es la fe que hiende las negras rocas,
como aquella sublime, fuerte, benigna, mansa al morir,
que hizo temblar de aquel amor el polvo, sus copas,
y que logró con su inalcanzable don, terminar nuestro sufrir.
Quejumbrosa es arriba, la silente caída de la nieve,
tan silente que no la percibe el más eficaz oído,
solo Dios y mi silencio tan grande por si oírte puede,
éste silencio mortal, de pena y ausencia sin olvido.
Quejumbrosas las tormentas que arrasar sueños pueden,
Ruidosas ya, cual célicas trompetas; ya, cual ruido de violines,
esos ruidos atroces, horribles, que escasas gargantas tienen,
que a barrocos salones, estrellan, quebrantan y oprimen.
Quejumbroso es el viento, nefando, vil, desterrado,
que gélido gira y canta en el cielo como dijo Neruda,
pues era su alma de amargura y adioses abigarrado,
ansiando besar por siempre y sangrando su boca pura.
Ahora quejumbroso yo, en éste infame y bello escenario,
observando absorto, anonadado y latente las tardes
y como El Poema decía que era un sentir excelso, vedado,
para aquellos que no tienen esta pasión, la nuestra, en la sangre.
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