¿Quién Pidió Una Oportunidad Fugitiva?

Luis Fernando Tejada · 10 de Febrero de 2009

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TARDE GRIS · 10 de Febrero de 2009

Luis Fernando Tejada dijo:
¿Quién pidió una oportunidad fugitiva?,
¿la vida se disimula en la tumba?,
¿tendría aún allí una elegancia igual?,
¿tendría aún el espejo frente a los ojos?.

La noche para creer hacer la vida,
suprimiendo el espíritu del temor infantil,
día de la duda en el sitio marchito,
donde no tendríamos nunca pensamientos.

Cierro los parpados
sobre la alfombra de la civilización,
un augurio que se volvió furioso
como un tiro entre las cejas.

En las manos los traumas,
aquél no es un lugar para nadie,
es una cáscara sangrienta
y estoy cansado.

Deben ayudar a conocerme, es mi vida,
y desde la distancia así mismo,
la infancia alejada de los viejos días de los años felices,
tiempo en los cuales el olor de la miel era el bálsamo.

Las grandes casas cerradas
con jardines de tonos opacos,
de melancolía muerta,
en el pedido tranquilo de la sepultura.

Excelente amigo mío, REGIO!!!, es un poema que encierra la respuesta a la pregunta del título, el final es exquisito, un buen sabor de boca deja ese final, te felicito, regalos de luz para otra luz, TU...saludos y cuidate amigo...un gusto disfrutar tus escritos...

Luis Fernando Tejada · 11 de Febrero de 2009

TARDE GRIS dijo:
Excelente amigo mío, REGIO!!!, es un poema que encierra la respuesta a la pregunta del título, el final es exquisito, un buen sabor de boca deja ese final, te felicito, regalos de luz para otra luz, TU...saludos y cuidate amigo...un gusto disfrutar tus escritos...

Tarde Gris, tarde luminosa, estás volviéndome vanidoso.

Eban Catalán · 11 de Febrero de 2009

Luis Fernando Tejada dijo:
¿Quién pidió una oportunidad fugitiva?,
¿la vida se disimula en la tumba?,
¿tendría aún allí una elegancia igual?,
¿tendría aún el espejo frente a los ojos?.

La noche para creer hacer la vida,
suprimiendo el espíritu del temor infantil,
día de la duda en el sitio marchito,
donde no tendríamos nunca pensamientos.

Cierro los parpados
sobre la alfombra de la civilización,
un augurio que se volvió furioso
como un tiro entre las cejas.

En las manos los traumas,
aquél no es un lugar para nadie,
es una cáscara sangrienta
y estoy cansado.

Deben ayudar a conocerme, es mi vida,
y desde la distancia así mismo,
la infancia alejada de los viejos días de los años felices,
tiempo en los cuales el olor de la miel era el bálsamo.

Las grandes casas cerradas
con jardines de tonos opacos,
de melancolía muerta,
en el pedido tranquilo de la sepultura.