El Poeta del Asfalto
Poeta adicto al portal
No era vino sobre la tierra,
sólo sangre fresca.
No estaban invitados a la fiesta,
tienen la culpa.
El tiempo les negó la entrada,
dignidad,
la escuela, si la quisieran.
Justicia,
esperanza
o tu mano.
Son oscuros,
lejanos.
Se mueren de enfermedades
que da miedo nombrar.
No abrazarán nunca a tus hijas.
(Esperas)
Indígenas,
indignos,
indigentes.
De tus verdugos,
con pena, parece, formo parte.
No pido lo imperdonable.
Pretendo apenas
que me dejes nombrarte,
para demostrar que aún existes.
Que estás doliendo ahí adentro.
Nosotros le hicimos el nudo a la cuerda,
pateamos la silla.
Pero ellos tienen la culpa de todo.
La historia nos enseña
que no hubo piedad
con los que antes aquí estuvieron.
Y la historia es una rueda
Descuelguen el cadáver,
y no se hable más de esto.
sólo sangre fresca.
No estaban invitados a la fiesta,
tienen la culpa.
El tiempo les negó la entrada,
dignidad,
la escuela, si la quisieran.
Justicia,
esperanza
o tu mano.
Son oscuros,
lejanos.
Se mueren de enfermedades
que da miedo nombrar.
No abrazarán nunca a tus hijas.
(Esperas)
Indígenas,
indignos,
indigentes.
De tus verdugos,
con pena, parece, formo parte.
No pido lo imperdonable.
Pretendo apenas
que me dejes nombrarte,
para demostrar que aún existes.
Que estás doliendo ahí adentro.
Nosotros le hicimos el nudo a la cuerda,
pateamos la silla.
Pero ellos tienen la culpa de todo.
La historia nos enseña
que no hubo piedad
con los que antes aquí estuvieron.
Y la historia es una rueda
Descuelguen el cadáver,
y no se hable más de esto.
