IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Desparramados como suciedad,
somos la enfermedad que fue,
por poco inconsciencia completa,
porque la felicidad
nunca es prudente,
abundancia de problemas,
siembran en toda tierra,
frutos cargados de veneno,
y así crece el horizonte,
como árbol,
sin sustento, deformándose,
y cuando se considere maldito,
tragará todo límite,
hasta no quedar posibilidad,
entre aquellos astros enmudecidos,
estallará el tiempo, una última vez,
por su desperdicio indetenible.
somos la enfermedad que fue,
por poco inconsciencia completa,
porque la felicidad
nunca es prudente,
abundancia de problemas,
siembran en toda tierra,
frutos cargados de veneno,
y así crece el horizonte,
como árbol,
sin sustento, deformándose,
y cuando se considere maldito,
tragará todo límite,
hasta no quedar posibilidad,
entre aquellos astros enmudecidos,
estallará el tiempo, una última vez,
por su desperdicio indetenible.
