ALYA
Poeta fiel al portal
QUISIERA.
Quisiera que no fueran míos estos ojos que miran tanta miseria y reniego de ellos cuando tropiezo con el rostro amargo de la tristeza clavada en la mirada de un niño que a sus tiernos años ha dejado escapar las sonrisas y ha envejecido su alma corriendo tras un mendrugo de pan en las calles despiadadas.
Quisiera extender mis manos y silenciar con un apretón en la boca a los falsos profetas con trajes de políticos, que mastican la palabra solidaridad, si, solidaridad intangible, incorpórea, inexistente, negada en el rostro pardo, ceniciento, en los ojos vacíos, en las manos áridas, en la mirada amarga, de los que no tienen nombre.
Quisiera preguntar a Dios, por qué envejecen los niños en las calles inclementes que día a dia estrujan en sus cuerpecitos la miseria espinosa, ardiente como hierro calentado al sol, hasta hacerlos sangrar, con ese sudor violado, que aún no está para preñar la tierra, más bien para empapar la risa dulce de un día de juego, por qué, si no muy lejos de ellos la vida es otra.
Quisiera no poder escuchar y a veces pienso que una fuerza superior e indolente me obliga, entonces descubro las mentiras, el llanto, las malditas promesas que jamás se cuajan en realidad.
Quisiera no poder respirar este aire que asfixia. Contaminado de otros aires respirados por monstruos.
Quisiera no poder sentir, no existir y salirme de esta vida ,pero eso es hipocresía, cobardía, negar , cerrar los ojos, entonces, mientras tanto escribo estas líneas que espero que leas.
Quisiera que no fueran míos estos ojos que miran tanta miseria y reniego de ellos cuando tropiezo con el rostro amargo de la tristeza clavada en la mirada de un niño que a sus tiernos años ha dejado escapar las sonrisas y ha envejecido su alma corriendo tras un mendrugo de pan en las calles despiadadas.
Quisiera extender mis manos y silenciar con un apretón en la boca a los falsos profetas con trajes de políticos, que mastican la palabra solidaridad, si, solidaridad intangible, incorpórea, inexistente, negada en el rostro pardo, ceniciento, en los ojos vacíos, en las manos áridas, en la mirada amarga, de los que no tienen nombre.
Quisiera preguntar a Dios, por qué envejecen los niños en las calles inclementes que día a dia estrujan en sus cuerpecitos la miseria espinosa, ardiente como hierro calentado al sol, hasta hacerlos sangrar, con ese sudor violado, que aún no está para preñar la tierra, más bien para empapar la risa dulce de un día de juego, por qué, si no muy lejos de ellos la vida es otra.
Quisiera no poder escuchar y a veces pienso que una fuerza superior e indolente me obliga, entonces descubro las mentiras, el llanto, las malditas promesas que jamás se cuajan en realidad.
Quisiera no poder respirar este aire que asfixia. Contaminado de otros aires respirados por monstruos.
Quisiera no poder sentir, no existir y salirme de esta vida ,pero eso es hipocresía, cobardía, negar , cerrar los ojos, entonces, mientras tanto escribo estas líneas que espero que leas.
Última edición:
