jose villa
Poeta que considera el portal su segunda casa
.
quizá más adelante pueda
-en algún momento de la madrugada que ya llega-
y si los siguientes vasos de whisky que me habré de enchufar
me caen tan de puta madre como
me está cayendo el que me tomo ahora
y si la serie de recuerdos que no han dejado de asaltarme
desde que me senté a dar cuenta de la jodida botella de jak daniels
sigue constando de evocaciones envueltas en esa pátina de nostalgia y tristeza indefinible
de las cosas que se perdieron a lo largo del camino
y ya no volvieron
y si el jodido algoritmo de youtube me sigue poniendo
pura pinche rola depresiva que aumenta las ganas de ya no vivir más
y si la lluviecita tranquila y serena que ahora cae allí afuera en la calle
mantiene el mismo ritmo hasta el amanecer
y si sigo pensando en todas las nenas que podrían estar ahora aquí a mi lado
-haciéndome las cosas que las nenas le hacen a los viejos puercos como yo-
pero que no están
y pensando también en esto y lo otro y lo de más allá
que pude hacer de otra manera pero que al final hice de tal manera que
la terminé cagando
entonces quizá mas adelante pueda escribir
-por simple acumulación de factores desencadenantes del flujo del verbo-
ese poema fantástico y fuera de serie que
incluso el poeta más mediocre y discapacitado mental atina a escribir
siquiera una sola puta vez en la vida
y mañana temprano coger una cuerda y ahorcarme tranquilo
dejando ahí en la mesa la hoja de papel con mi poema cumbre por fin puesto en palabras
ahorcarme con la conciencia de haber cumplido la misión para la que vine a esta tierra
ahorcarme feliz porque mi poema habrá de sobrevivirme hasta el fin de los tiempos
y así, cada vez que alguno exprese una opinión condenatoria de mi persona
cada vez que alguno diga, por ejemplo, ese cabrón del villa no valía ni para puta chingada
era un jodido alcohólico, un pedazo de escoria, un mantenido que
le robaba el cheque de la jubilación a su anciana madre para irse con las putas
cada vez que alguno diga "muerto el villa se acabó la rabia"
habrá quizá algún otro que podrá añadir con toda justificación:
bueno, sí, whatever
pero ese último poema que el hijo de la chingada escribió antes de matarse
ese poema tan jodidamente bueno no te lo escribe un pendejo
.
quizá más adelante pueda
-en algún momento de la madrugada que ya llega-
y si los siguientes vasos de whisky que me habré de enchufar
me caen tan de puta madre como
me está cayendo el que me tomo ahora
y si la serie de recuerdos que no han dejado de asaltarme
desde que me senté a dar cuenta de la jodida botella de jak daniels
sigue constando de evocaciones envueltas en esa pátina de nostalgia y tristeza indefinible
de las cosas que se perdieron a lo largo del camino
y ya no volvieron
y si el jodido algoritmo de youtube me sigue poniendo
pura pinche rola depresiva que aumenta las ganas de ya no vivir más
y si la lluviecita tranquila y serena que ahora cae allí afuera en la calle
mantiene el mismo ritmo hasta el amanecer
y si sigo pensando en todas las nenas que podrían estar ahora aquí a mi lado
-haciéndome las cosas que las nenas le hacen a los viejos puercos como yo-
pero que no están
y pensando también en esto y lo otro y lo de más allá
que pude hacer de otra manera pero que al final hice de tal manera que
la terminé cagando
entonces quizá mas adelante pueda escribir
-por simple acumulación de factores desencadenantes del flujo del verbo-
ese poema fantástico y fuera de serie que
incluso el poeta más mediocre y discapacitado mental atina a escribir
siquiera una sola puta vez en la vida
y mañana temprano coger una cuerda y ahorcarme tranquilo
dejando ahí en la mesa la hoja de papel con mi poema cumbre por fin puesto en palabras
ahorcarme con la conciencia de haber cumplido la misión para la que vine a esta tierra
ahorcarme feliz porque mi poema habrá de sobrevivirme hasta el fin de los tiempos
y así, cada vez que alguno exprese una opinión condenatoria de mi persona
cada vez que alguno diga, por ejemplo, ese cabrón del villa no valía ni para puta chingada
era un jodido alcohólico, un pedazo de escoria, un mantenido que
le robaba el cheque de la jubilación a su anciana madre para irse con las putas
cada vez que alguno diga "muerto el villa se acabó la rabia"
habrá quizá algún otro que podrá añadir con toda justificación:
bueno, sí, whatever
pero ese último poema que el hijo de la chingada escribió antes de matarse
ese poema tan jodidamente bueno no te lo escribe un pendejo
.
