Anne_
I killed Bukowski.
Sé que ya no soy causa de tus meditaciones.
Como pajaritos violetas
dando vueltas sobre lagrimas viejas,
vivo buscando reflejos de tus consejos,
pero solo encuentro mal formaciones de mis dedos
y desorientaciones cuando busco mis zapatos.
Hoy, en estos agujeros del almanaque,
rebobino una y otra vez tus referencias a Cortázar,
zurzo los agujeros del sueño con puntadas chiquititas,
pero no hay nada, ni los espasmos del reloj,
ni círculos en mi memoria,
el espacio que ocupo alzando mis ojos
sobre el recuerdo de las sombras volteando el espejo,
quizá todo está mal, quizá así deba ser,
la vida es buena, la vida no es buena,
la soledad es real, la soledad no es real,
nada me sabe a Rayuela, si no es con tu versión de Cortázar,
ignoro el espacio y las señales que desvían
las trituraciones de mi corazón, ya sin diamantes,
ya sin quietudes y aves confeccionadas de ladrillo
volando sobre las etiquetas del Facebook,
termino hablando de nada con los platos
y soportando la discrepancia del insomnio
luciéndose sobre mi corazón.
Ahora que tengo las alfombras mágicas de mi parte
y señalo correctamente mis parpados, no estás,
he tratado de enviarte buenas noches
en lagrimas de polvo lanzadas al río,
millas y millas de abrazos fraternos
colgados de rosas incógnitas,
pero nada llega ya a las galaxias de tus mejillas,
no voy a destruir el mundo para abrazarte,
no voy a incendiar las primaveras para sonreírte,
menos aún voy a cruzar los “la la la”
de las maquinarias con síndrome ya estático,
la gente es mala, la gente no es mala,
la gente espera, la gente no espera,
hay cosas más importantes, no hay cosas más importantes
y solo aparentamos lo que creemos ser.
Yo aún te recuerdo como la voz en las letanías,
como los vientos cruzando los fines de semana,
como los retenes
de mil un perdones tatuados en mis manos,
sigo en la misma estatua, esperando en el humo,
verte aplaudirme cuando aprenda a caminar.
Como pajaritos violetas
dando vueltas sobre lagrimas viejas,
vivo buscando reflejos de tus consejos,
pero solo encuentro mal formaciones de mis dedos
y desorientaciones cuando busco mis zapatos.
Hoy, en estos agujeros del almanaque,
rebobino una y otra vez tus referencias a Cortázar,
zurzo los agujeros del sueño con puntadas chiquititas,
pero no hay nada, ni los espasmos del reloj,
ni círculos en mi memoria,
el espacio que ocupo alzando mis ojos
sobre el recuerdo de las sombras volteando el espejo,
quizá todo está mal, quizá así deba ser,
la vida es buena, la vida no es buena,
la soledad es real, la soledad no es real,
nada me sabe a Rayuela, si no es con tu versión de Cortázar,
ignoro el espacio y las señales que desvían
las trituraciones de mi corazón, ya sin diamantes,
ya sin quietudes y aves confeccionadas de ladrillo
volando sobre las etiquetas del Facebook,
termino hablando de nada con los platos
y soportando la discrepancia del insomnio
luciéndose sobre mi corazón.
Ahora que tengo las alfombras mágicas de mi parte
y señalo correctamente mis parpados, no estás,
he tratado de enviarte buenas noches
en lagrimas de polvo lanzadas al río,
millas y millas de abrazos fraternos
colgados de rosas incógnitas,
pero nada llega ya a las galaxias de tus mejillas,
no voy a destruir el mundo para abrazarte,
no voy a incendiar las primaveras para sonreírte,
menos aún voy a cruzar los “la la la”
de las maquinarias con síndrome ya estático,
la gente es mala, la gente no es mala,
la gente espera, la gente no espera,
hay cosas más importantes, no hay cosas más importantes
y solo aparentamos lo que creemos ser.
Yo aún te recuerdo como la voz en las letanías,
como los vientos cruzando los fines de semana,
como los retenes
de mil un perdones tatuados en mis manos,
sigo en la misma estatua, esperando en el humo,
verte aplaudirme cuando aprenda a caminar.
zurzo los agujeros del sueño con puntadas chiquititas
y nada me sabe a Rayuela,
si no es con tu versión de Cortázar.
y nada me sabe a Rayuela,
si no es con tu versión de Cortázar.
