Jota Be
Poeta recién llegado
Pregunta que lacera
carne al igual que espíritu,
me aqueja su acoso,
preso eternamente de la incertidumbre
la cual es
¿Qué es lo que queda,
cuando ya Nada queda?...
Reina la desazón,
una tonelada de resentimiento
cuando la lucha diaria está al inicio perdida
y solo quedan migajas del Ser,
más y más escasas cada día,
cuando la vida es en sí una emboscada
y me convierto en el plan maestro
que siempre falla
allí es cuando reino muerto.
No hay pizca de descanso
caricia ni sentimiento ameno
los malditos malditos seremos
aunque deseemos cambiar el rumbo,
el camino que hacemos
al andar y desangrar
es el sendero gastado de los otros
que luego de ajar y violar
nos condenan a transitar.
Un esbozo de cariño
o una traza de amor
serán solo un sueño
en esta surreal existencia
que como cómplice transito,
me ha tocado sobrellevar
lo irreal
que día a día es MÁS real.
Tan injusto
que lacera y es vomitivo,
nubla y da nauseas
el resentimiento que a mis espaldas llevo,
¿Cómo podría ser de otra manera,
si el vivir es sufrir
si cada emprendimiento ameno,
se convierte en un fracaso que hasta aroma putrefacto tiene?
El olor de la carne podrida,
de lo que no pudo ser
la espada en el costado que no se olvida
el constante perecer.
carne al igual que espíritu,
me aqueja su acoso,
preso eternamente de la incertidumbre
la cual es
¿Qué es lo que queda,
cuando ya Nada queda?...
Reina la desazón,
una tonelada de resentimiento
cuando la lucha diaria está al inicio perdida
y solo quedan migajas del Ser,
más y más escasas cada día,
cuando la vida es en sí una emboscada
y me convierto en el plan maestro
que siempre falla
allí es cuando reino muerto.
No hay pizca de descanso
caricia ni sentimiento ameno
los malditos malditos seremos
aunque deseemos cambiar el rumbo,
el camino que hacemos
al andar y desangrar
es el sendero gastado de los otros
que luego de ajar y violar
nos condenan a transitar.
Un esbozo de cariño
o una traza de amor
serán solo un sueño
en esta surreal existencia
que como cómplice transito,
me ha tocado sobrellevar
lo irreal
que día a día es MÁS real.
Tan injusto
que lacera y es vomitivo,
nubla y da nauseas
el resentimiento que a mis espaldas llevo,
¿Cómo podría ser de otra manera,
si el vivir es sufrir
si cada emprendimiento ameno,
se convierte en un fracaso que hasta aroma putrefacto tiene?
El olor de la carne podrida,
de lo que no pudo ser
la espada en el costado que no se olvida
el constante perecer.