IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Porque el todo también es vacío,
porque la oscuridad, es densa como el sol,
porque la luz también enfría,
entre sombras podridas
todo se hecha a perder,
todo tiende a congelarse,
para partirse infinitamente
y volar junto al olvido,
todo tiende a que dejásemos de percibir,
como un mal sueño
que nunca procura perdurabilidad,
que nunca debió de haberse soñado,
partida mi voz,
mi corazón enmudecido,
se silencia mi razón,
al igual que mis sentidos,
y ahora percibo lo que antes no percibía,
la muerte es vida,
la vida es
la partícula que emociona al universo,
y el universo es partícula,
sabiduría que siempre llega
cuando muertos nos retorcemos,
senectud tardía,
revuelven mis tripas los gusanos,
tanto asco me da el presente,
que mis futuros se me escapan,
se me corroen aún los sentidos,
corren mis latidos,
como si dios me persiguiese,
virtud perdida,
aquella que a la muerte despista,
cuando no hay mentira que cure,
nos curaremos
con una verdad aún no dicha,
la vida rescata a la muerte,
porque no hay silencio que exista
sin la audacia de toda melodía en el viento,
porque hasta el silencio es existencia,
porque el vacío es espacio,
y del espacio,
nacen entre ecos, nuevos dioses,
la vida ascenderá,
hasta alcanzar su plenitud,
entre altitudes suicidas,
la penuria es no volar,
la muerte le gritará a la vida,
que ella también desea ser flor,
floreciendo, se encuentran los silencios,
que serán por siempre la voz del cielo,
tu voz, mi deseo.
porque la oscuridad, es densa como el sol,
porque la luz también enfría,
entre sombras podridas
todo se hecha a perder,
todo tiende a congelarse,
para partirse infinitamente
y volar junto al olvido,
todo tiende a que dejásemos de percibir,
como un mal sueño
que nunca procura perdurabilidad,
que nunca debió de haberse soñado,
partida mi voz,
mi corazón enmudecido,
se silencia mi razón,
al igual que mis sentidos,
y ahora percibo lo que antes no percibía,
la muerte es vida,
la vida es
la partícula que emociona al universo,
y el universo es partícula,
sabiduría que siempre llega
cuando muertos nos retorcemos,
senectud tardía,
revuelven mis tripas los gusanos,
tanto asco me da el presente,
que mis futuros se me escapan,
se me corroen aún los sentidos,
corren mis latidos,
como si dios me persiguiese,
virtud perdida,
aquella que a la muerte despista,
cuando no hay mentira que cure,
nos curaremos
con una verdad aún no dicha,
la vida rescata a la muerte,
porque no hay silencio que exista
sin la audacia de toda melodía en el viento,
porque hasta el silencio es existencia,
porque el vacío es espacio,
y del espacio,
nacen entre ecos, nuevos dioses,
la vida ascenderá,
hasta alcanzar su plenitud,
entre altitudes suicidas,
la penuria es no volar,
la muerte le gritará a la vida,
que ella también desea ser flor,
floreciendo, se encuentran los silencios,
que serán por siempre la voz del cielo,
tu voz, mi deseo.
