AUGUSTO SILVA ACEVEDO
Poeta veterano en MP
Reloj de arena
Lees y repasas versos olvidados,
empiezas al revés y en algún momento,
adviertes, que antes no entendías;
y la apólogía, se enciende en tu mente;
como si las rimas buscaran de ti,
al peregrino, que un día se fue sin decir adiós
y las letras, se afilian y limpian tus espejuelos,
mientras tu reminiscencia se ubica en un pasado,
que ya habías olvidado. Y anhelas, y miras
por la ventana esa misma prominencia,
que nunca se movió de ahí, y al árbol,
que ha dejado la marquesina llena de pámpanos secos
y que no son los mismos de tu infancia alegre.
Tu también has crecido como el olmo
y pese que a ti no se te calleron los pecíolos,
también, tienes la membrana reseca y agrietada,
por esa arena que se escurre de una cámara a otra
y que ahora observas con lágrimas en los ojos,
mientras en cámara lenta pasan los labios,
encarnados y escarlata, de aquella, que una noche,
amaste y nunca más viste en tu entorno perdido.
Los versos de otros tiempos te hablan; te gritan,
los repasas y sientes esa hipocondría transitada,
besándote los labios y la vida misma olvidada;
en un momento, cuando ya nada se puede inventar
Augus 14 diciembre 2009.
Lees y repasas versos olvidados,
empiezas al revés y en algún momento,
adviertes, que antes no entendías;
y la apólogía, se enciende en tu mente;
como si las rimas buscaran de ti,
al peregrino, que un día se fue sin decir adiós
y las letras, se afilian y limpian tus espejuelos,
mientras tu reminiscencia se ubica en un pasado,
que ya habías olvidado. Y anhelas, y miras
por la ventana esa misma prominencia,
que nunca se movió de ahí, y al árbol,
que ha dejado la marquesina llena de pámpanos secos
y que no son los mismos de tu infancia alegre.
Tu también has crecido como el olmo
y pese que a ti no se te calleron los pecíolos,
también, tienes la membrana reseca y agrietada,
por esa arena que se escurre de una cámara a otra
y que ahora observas con lágrimas en los ojos,
mientras en cámara lenta pasan los labios,
encarnados y escarlata, de aquella, que una noche,
amaste y nunca más viste en tu entorno perdido.
Los versos de otros tiempos te hablan; te gritan,
los repasas y sientes esa hipocondría transitada,
besándote los labios y la vida misma olvidada;
en un momento, cuando ya nada se puede inventar
Augus 14 diciembre 2009.
