Solaribus
Poeta veterano en el portal
Cuántas veces me pregunto, ¡Ay alma mía!,
debí decir: "Amor, te necesito",
hasta saber lo que es sentir, ingrávida
e insanguínea, la vida en un suspiro.
Los soles de la piel desparramados
sin entender sentido de sentido.
Cuántas veces, reiterar sin miramientos
mis "te amo", como arena en un soplido.
El alma derretida y solitaria
hasta subir al misterio de la muerte,
la fiesta de la entrega voluntaria
y de la cruz que aplasta y escarnece.
Si el amor, por años repetido,
fue barro de alfarero sin cocerse,
fue cielo sin lluvias y sin nubes,
fue esta selva que no conoce el verde,
y si la piel vacía de las ansias
no pudo conocer la sed extrema,
no pudo conocer el sol que dona
la sal que en júbilo nos quema,
ha sido por tu ausencia y tu presencia,
(no haber estado y sin embargo estar oculta),
como un Norte de fábulas y de hadas,
como el recuerdo de una antigua brújula.
¡Y cuántas veces quise recrearte!
como hacen impostores alquimistas
que, sin éxito, buscan áureo brillo
en el limo y en pequeñas piedrecitas.
Cuántas veces yo tuve que mentirme
y ser apenas cotillón de una sonrisa.
Cuántas veces construir, bien en lo alto,
por recordar el roce de tu brisa.
Tengo claro que la clave de tus pasos
ha sido el dolor que más marchita
las ganas de vivir, tan delicadas,
como es frágil la vida cuando es prístina.
Mis manos, por mi tarea de labriego
alternado con pastor en la alta noche,
conocen de los lobos y las fieras,
sembrar velar que todo brote,
por eso me pregunto, ¡Ay alma mía!
la razón y el misterio del martirio
y si la luz tenue, que hoy nos ilumina,
alcanza a revelar todo el espíritu
de todo el corazón que, roja ofrece,
la sangre en vasos repartida,
¡vida donada!, ¡vida quebrada!,
entregada y de cielos consumida.
Internarme en la espesura del Amor,
es tomar, solitario, un oficio que no explica
cuántas veces fue llamarlo "Amor",
sin que realmente exista.
debí decir: "Amor, te necesito",
hasta saber lo que es sentir, ingrávida
e insanguínea, la vida en un suspiro.
Los soles de la piel desparramados
sin entender sentido de sentido.
Cuántas veces, reiterar sin miramientos
mis "te amo", como arena en un soplido.
El alma derretida y solitaria
hasta subir al misterio de la muerte,
la fiesta de la entrega voluntaria
y de la cruz que aplasta y escarnece.
Si el amor, por años repetido,
fue barro de alfarero sin cocerse,
fue cielo sin lluvias y sin nubes,
fue esta selva que no conoce el verde,
y si la piel vacía de las ansias
no pudo conocer la sed extrema,
no pudo conocer el sol que dona
la sal que en júbilo nos quema,
ha sido por tu ausencia y tu presencia,
(no haber estado y sin embargo estar oculta),
como un Norte de fábulas y de hadas,
como el recuerdo de una antigua brújula.
¡Y cuántas veces quise recrearte!
como hacen impostores alquimistas
que, sin éxito, buscan áureo brillo
en el limo y en pequeñas piedrecitas.
Cuántas veces yo tuve que mentirme
y ser apenas cotillón de una sonrisa.
Cuántas veces construir, bien en lo alto,
por recordar el roce de tu brisa.
Tengo claro que la clave de tus pasos
ha sido el dolor que más marchita
las ganas de vivir, tan delicadas,
como es frágil la vida cuando es prístina.
Mis manos, por mi tarea de labriego
alternado con pastor en la alta noche,
conocen de los lobos y las fieras,
sembrar velar que todo brote,
por eso me pregunto, ¡Ay alma mía!
la razón y el misterio del martirio
y si la luz tenue, que hoy nos ilumina,
alcanza a revelar todo el espíritu
de todo el corazón que, roja ofrece,
la sangre en vasos repartida,
¡vida donada!, ¡vida quebrada!,
entregada y de cielos consumida.
Internarme en la espesura del Amor,
es tomar, solitario, un oficio que no explica
cuántas veces fue llamarlo "Amor",
sin que realmente exista.
