Eduardo Bretón
Poeta recién llegado
Qué es un cuento después de todo
qué sino una perorata dulce del ensueño
Un rasguño, empalagoso manto del deseo
la terquedad por los sueños, por la cratividad en el momento
Qué es un cuento, después de todo,
sino una falsa memoria de algún escritor
una imagen, una experiencia no vivida, un pasado olvidado
un recuento, tu cuento, tu encuentro
Qué es sino un calambre que te entumece día y noche
como una catarata en el ojo, como un cantar melodioso
una nota olvidada en un rincón
en un lugar recóndito en tu corazón
Qué es un cuento al fin
la palabra inaudible de un destello
el manto del opaco cielo
el resquicio endeble del infierno
me cuentas, tal vez, miles de cuentos
me cuentas tu vida, me cuentas la mía
me cuentas tu amarga fantasía
la mirada triste y opaca de tus ojos
qué es un cuento, después de todo, sino el error en que vivimos
qué es sino el espacio inerte entre tu alcoba y la mía
qué es sino el aleteo mustio de una palomilla en la ventana
qué es sino paria escueto que te escucha en las mañanas
si empiezas un día a pensar que ya me voy
si ves que mi camino se ha olvidado en la distancia del sonido
con el alma muerta, deshecho el cuerpo y embotado el olvido
no me mires más
no me busques más
que, por fin, al fin y alcabo
mi cuento esta acabado
qué sino una perorata dulce del ensueño
Un rasguño, empalagoso manto del deseo
la terquedad por los sueños, por la cratividad en el momento
Qué es un cuento, después de todo,
sino una falsa memoria de algún escritor
una imagen, una experiencia no vivida, un pasado olvidado
un recuento, tu cuento, tu encuentro
Qué es sino un calambre que te entumece día y noche
como una catarata en el ojo, como un cantar melodioso
una nota olvidada en un rincón
en un lugar recóndito en tu corazón
Qué es un cuento al fin
la palabra inaudible de un destello
el manto del opaco cielo
el resquicio endeble del infierno
me cuentas, tal vez, miles de cuentos
me cuentas tu vida, me cuentas la mía
me cuentas tu amarga fantasía
la mirada triste y opaca de tus ojos
qué es un cuento, después de todo, sino el error en que vivimos
qué es sino el espacio inerte entre tu alcoba y la mía
qué es sino el aleteo mustio de una palomilla en la ventana
qué es sino paria escueto que te escucha en las mañanas
si empiezas un día a pensar que ya me voy
si ves que mi camino se ha olvidado en la distancia del sonido
con el alma muerta, deshecho el cuerpo y embotado el olvido
no me mires más
no me busques más
que, por fin, al fin y alcabo
mi cuento esta acabado
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