hugoescritor
Poeta que considera el portal su segunda casa
El río es un manto
de terciopelo negro,
que abriga a la tierra
para que se duerma.
La Luna le arroja
sus flores de plata,
las recoge, ansioso,
y sigue su marcha.
Sonidos... muy pocos,
nada más el murmullo
del agua corriendo
hacia alguna parte.
Ninguna palabra,
a veces suspiras...
La brasa de tu boca
allí, sobre la mía;
cuando muerdo tus labios
casi no respiras.
Recuerdos dichosos
de cuando fuiste mía:
Junto al río Coronda,
una noche de Junio,
para algunos, fría.
de terciopelo negro,
que abriga a la tierra
para que se duerma.
La Luna le arroja
sus flores de plata,
las recoge, ansioso,
y sigue su marcha.
Sonidos... muy pocos,
nada más el murmullo
del agua corriendo
hacia alguna parte.
Ninguna palabra,
a veces suspiras...
La brasa de tu boca
allí, sobre la mía;
cuando muerdo tus labios
casi no respiras.
Recuerdos dichosos
de cuando fuiste mía:
Junto al río Coronda,
una noche de Junio,
para algunos, fría.
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