El hidalgo navegante
Poeta recién llegado
Fue la semana pasada.
El día no es lo que importa,
ya que lo que nos compete,
por lo menos por ahora,
es que salimos a la mar.
Íbamos, como ya es norma:
Mi velero, mi perro y yo.
Estaba nuestra alma ansiosa
de un acto de amor con la mar.
Rutinario en nuestras bocas,
de ternura y movimientos
conocidos desde otrora.
La dulzura era la meta.
Todo parecía normal.
Y nada hacía presagiar
que la historia iba a ser otra.
Marcamos rumbo a poniente
dos setenta nos dio el compás.
Otras veces es al norte
hacia donde hacemos proa.
Pero no fue casualidad
lo que marcaba la rosa,
por el contrario, era causal.
Una causa, no azarosa,
para nosotros oculta.
En la mar hincamos proa,
como primera caricia.
Cuando el barco quería orzar,
daba cuarta a sotavento
dándole amura a la ola.
El barco era impetuoso
se mostraba ansioso al orzar
y pretender ya de entrada
unos lances a deshora.
Y yo, acariciando el timón
le corregía la proa
susurrándole al oído
que todo tiene su hora.
La mar se mostraba franca:
alta, larga y poderosa.
Como dunas de un desierto.
Más tarde, el viento fue a rolar.
Y la causa antes oculta,
le dio a la mar otra forma
para dar comienzo al baile.
Las olas nuevas muy cortas
se cruzaban con las largas.
Y eran tan cortas tan cortas,
todo saltaba y brincaba,
desde la proa a la popa.
Todo era mar, luz y espuma.
Como pinceladas cortas
cargadas de fuerza y pasión.
Así pasaron las horas,
Y el tiempo dejó de existir
tras la estela silenciosa,
donde depositábamos
los flujos de nuestro amor.
El día no es lo que importa,
ya que lo que nos compete,
por lo menos por ahora,
es que salimos a la mar.
Íbamos, como ya es norma:
Mi velero, mi perro y yo.
Estaba nuestra alma ansiosa
de un acto de amor con la mar.
Rutinario en nuestras bocas,
de ternura y movimientos
conocidos desde otrora.
La dulzura era la meta.
Todo parecía normal.
Y nada hacía presagiar
que la historia iba a ser otra.
Marcamos rumbo a poniente
dos setenta nos dio el compás.
Otras veces es al norte
hacia donde hacemos proa.
Pero no fue casualidad
lo que marcaba la rosa,
por el contrario, era causal.
Una causa, no azarosa,
para nosotros oculta.
En la mar hincamos proa,
como primera caricia.
Cuando el barco quería orzar,
daba cuarta a sotavento
dándole amura a la ola.
El barco era impetuoso
se mostraba ansioso al orzar
y pretender ya de entrada
unos lances a deshora.
Y yo, acariciando el timón
le corregía la proa
susurrándole al oído
que todo tiene su hora.
La mar se mostraba franca:
alta, larga y poderosa.
Como dunas de un desierto.
Más tarde, el viento fue a rolar.
Y la causa antes oculta,
le dio a la mar otra forma
para dar comienzo al baile.
Las olas nuevas muy cortas
se cruzaban con las largas.
Y eran tan cortas tan cortas,
todo saltaba y brincaba,
desde la proa a la popa.
Todo era mar, luz y espuma.
Como pinceladas cortas
cargadas de fuerza y pasión.
Así pasaron las horas,
Y el tiempo dejó de existir
tras la estela silenciosa,
donde depositábamos
los flujos de nuestro amor.
