manuel flores pinzon
Poeta fiel al portal
Por encima del miasma ha pasado el cisma,
el único polifónico viento cantor del silencio,
una nube de entelequia, lo mordaz de unos labios al rosa corpóreo,
demasiado corpóreo para ser un sueño,
una gota de luz fluvial,
de sangre en la manecilla de un reloj atemporal.
Debió haber sido un antieroticida muy fluvial a espasmos de tic tac,
algo que un simple vomito no saca,
una esperanza en la corola de una flor,
algo que tiene que ver con la dispepsia
aunque de forma no muy visible,
una espina en un tallo donde la mano sangra y sangra.
Sangrando voy de aquí hasta allá,
sangrando como y bebo,
sangrando fumo y corro,
sangrando pienso en la piedra de enfrente,
sangrando me asomo a la ventana desde lo oscuro,
sangrando voy al mercado,
sangrando oigo gotear mi cuerpo,
sangrando mancho el teclado de mi computador.
Algo tan irascible en la ternura que promueve la sangre,
un poemario hecho de semanas sangrantes y voces abismales,
sangrando.
