welter vargas
Poeta recién llegado
Al principio en la tierra,
solo habían blancas rosas,
y la historia de un amor;
cambio esto, entre otras cosas.
Era un amor limpio, puro;
amor de un joven alocado,
que entrego todo cuanto tenia,
para su corazón luego ser clavado.
Amo con pasión y locura;
fue fielmente entregado,
sin saber que su amada un día,
lo dejaría con el pecho destrozado.
Cuando llego el momento,
de poner cartas en la mesa;
el puñal fue a dar en el pecho,
desgarrando su alma por sorpresa.
Ese día el cielo canto su llanto;
y los ríos se desbordaron,
hubo tal silencio en la tierra,
que los Ángeles tambien lloraron.
El joven amante luego y arrancando,
su corazón ya muerto, decidió,
tomar una de sus rosas blancas;
y el corazón encima de ella lo exprimió.
Luego enterró con gran nostalgia,
su corazón y la rosa manchada;
con gotas de la sangre que fluía,
con gotas de su sangre derramada.
Dando aquel color rojizo,
de la pasión que había entregado,
a la mujer que le había dado vida,
a la mujer que lo había asesinado.
Ahora ya saben la historia;
de cómo nacieron las rosas color del vino,
muerta pasión , desangrada hasta la muerte;
nunca pago aquel cruel asesino.
solo habían blancas rosas,
y la historia de un amor;
cambio esto, entre otras cosas.
Era un amor limpio, puro;
amor de un joven alocado,
que entrego todo cuanto tenia,
para su corazón luego ser clavado.
Amo con pasión y locura;
fue fielmente entregado,
sin saber que su amada un día,
lo dejaría con el pecho destrozado.
Cuando llego el momento,
de poner cartas en la mesa;
el puñal fue a dar en el pecho,
desgarrando su alma por sorpresa.
Ese día el cielo canto su llanto;
y los ríos se desbordaron,
hubo tal silencio en la tierra,
que los Ángeles tambien lloraron.
El joven amante luego y arrancando,
su corazón ya muerto, decidió,
tomar una de sus rosas blancas;
y el corazón encima de ella lo exprimió.
Luego enterró con gran nostalgia,
su corazón y la rosa manchada;
con gotas de la sangre que fluía,
con gotas de su sangre derramada.
Dando aquel color rojizo,
de la pasión que había entregado,
a la mujer que le había dado vida,
a la mujer que lo había asesinado.
Ahora ya saben la historia;
de cómo nacieron las rosas color del vino,
muerta pasión , desangrada hasta la muerte;
nunca pago aquel cruel asesino.
