Sangre
Los pilares se han caído a pedazos,
los muros derribados,
la tierra ardió.
Las palomas escriben sus propios mensajes,
no quedan ataúdes libres,
ya nadie quiere morir,
a pesar de todo.
Es preciado cada trozo
del incierto porvenir,
y todo lo que no se ha dicho
es lo que queda por decir.
El fuego detrás de la puerta,
el agua surcando las manos,
la arena metida en los ojos
y el aire que roza los labios.
Cada cosa en su lugar
y todo patas arriba,
difícil se hace llegar
si no hay punto de partida.
Será que no basta pensar
ni en el mar ni en la deriva.
Será que de tanto dar
se han curado las heridas.
Será que la sangre vive,
y que de sangre es la vida.
Psycho
Los pilares se han caído a pedazos,
los muros derribados,
la tierra ardió.
Las palomas escriben sus propios mensajes,
no quedan ataúdes libres,
ya nadie quiere morir,
a pesar de todo.
Es preciado cada trozo
del incierto porvenir,
y todo lo que no se ha dicho
es lo que queda por decir.
El fuego detrás de la puerta,
el agua surcando las manos,
la arena metida en los ojos
y el aire que roza los labios.
Cada cosa en su lugar
y todo patas arriba,
difícil se hace llegar
si no hay punto de partida.
Será que no basta pensar
ni en el mar ni en la deriva.
Será que de tanto dar
se han curado las heridas.
Será que la sangre vive,
y que de sangre es la vida.
Psycho
