El Poeta del Asfalto
Poeta adicto al portal
Cuidado en donde pisa,
que hay minas por todos lados.
La casa no es tan vieja,
pero las paredes están tapizadas de agujeros.
Y el techo ausente,
recuerda los días en que esto era un hervidero.
Imagino una mujer preparando la cena,
un dejo de humo,
que le regalaba al frío del invierno
la chimenea.
Los pibes con la nieve jugando a la guerra afuera.
Esa misma guerra que luego arrasaría con todo
aquí, en Kosovo.
Esa guerra que ni imagino,
ni aún viendo el cadáver de esta casa.
¿Dónde estarán los que la habitaban?
Espero que no estuvieran al caer las bombas,
cuesta creer que alguien haya podido salir de aquí entero.
Pronto vendrán el pico y las topadoras.
Ya he vivido más de tres décadas,
pero creo que uno por más años que viva,
no puede imaginar la guerra a menos que un día la viva.
Malhaya a nuestra tierra eso nunca llegue.
Hay un alambre de tender en el patio,
todavía hay ropa colgada
que nadie alcanzo a quitar,
y que en los días lluviosos,
todavía llora.
Pronto vendrán el pico y las topadoras y yo me iré.
Miro en las paredes, lo que el odio puede.
Miro caminar a la gente que sobrevivió a este infierno.
En mi ciudad no hay de estas casas de tejas,
ni es tan crudo el invierno.
No somos ni parecidos,
estamos tan lejos que debo volar hasta allí con el pensamiento.
Y sin embargo me siento triste,
como si fuera uno de ellos,
de ustedes,
de nosotros.
Un hombre.
Malhaya: Expresión deseando que algo no suceda.
(Y para tantas Sarajevo que no habrán tenido tanta publicidad.)
que hay minas por todos lados.
La casa no es tan vieja,
pero las paredes están tapizadas de agujeros.
Y el techo ausente,
recuerda los días en que esto era un hervidero.
Imagino una mujer preparando la cena,
un dejo de humo,
que le regalaba al frío del invierno
la chimenea.
Los pibes con la nieve jugando a la guerra afuera.
Esa misma guerra que luego arrasaría con todo
aquí, en Kosovo.
Esa guerra que ni imagino,
ni aún viendo el cadáver de esta casa.
¿Dónde estarán los que la habitaban?
Espero que no estuvieran al caer las bombas,
cuesta creer que alguien haya podido salir de aquí entero.
Pronto vendrán el pico y las topadoras.
Ya he vivido más de tres décadas,
pero creo que uno por más años que viva,
no puede imaginar la guerra a menos que un día la viva.
Malhaya a nuestra tierra eso nunca llegue.
Hay un alambre de tender en el patio,
todavía hay ropa colgada
que nadie alcanzo a quitar,
y que en los días lluviosos,
todavía llora.
Pronto vendrán el pico y las topadoras y yo me iré.
Miro en las paredes, lo que el odio puede.
Miro caminar a la gente que sobrevivió a este infierno.
En mi ciudad no hay de estas casas de tejas,
ni es tan crudo el invierno.
No somos ni parecidos,
estamos tan lejos que debo volar hasta allí con el pensamiento.
Y sin embargo me siento triste,
como si fuera uno de ellos,
de ustedes,
de nosotros.
Un hombre.
Malhaya: Expresión deseando que algo no suceda.
(Y para tantas Sarajevo que no habrán tenido tanta publicidad.)
