David Yela
Poeta recién llegado
Me gustaria...
No, deseo,
o a lo mejor padezco,
no, definitivamente necesito,
o por lo menos así quiero creerlo...
Ansío.
Entre dientes y con saña.
Como dos tequieros cambiados por un polvo sucio.
Como una vitrina llena de cristales rotos y sueños caducados.
Como la vida que se me escapa.
Así necesito el título de poeta.
Que no es más que un reconocimiento interpersonal.
Un epíteto.
Una reverencia.
Ver a hombres y mujeres de rodillas.
Haciendo como que leen mis poemas, pero mirándome la entrepierna.
Malditos poetas.
Que no poetas malditos.
El poeta, el de verdad, ni siquiera escribe; no le hace falta.
Pero sigamos con esta farsa.
Digamos que somos todos buenísimos,
besémonos en la boca,
mesémonos el paquete.
Y cuando nadie mire riamos entre dientes:
Que miedo me da la vida, hostia.
Y miraréis al muchacho de la esquina.
Ese que piensa que se ha picado en vena toda la tristeza del mundo,
ese que se ha bebido todos las palabras grandes y grises
y que ahora las mea contra la pared.
Y pensaréis:
Tiene garra, tiene gancho, tiene poesía
Pero no, tiene resaca.
Y mala hostia.
Y ganas de borrar de un plumazo el mundo.
Y por eso escribe, y por eso hay quien le llama poeta.
Las madres son poetas.
Los camareros que te tratan con una sonrisa.
Los gatos.
Las rosas.
Los chinos que las venden.
Nosotros sólo hundimos teclas.
Manchamos unos folios
o unas sábanas, si Dios acompaña.
Pero es todo fachada.
La poesía, la de verdad, no se escribe, ni se susurra,
los mejores versos se cantan con los ojos.
No, deseo,
o a lo mejor padezco,
no, definitivamente necesito,
o por lo menos así quiero creerlo...
Ansío.
Entre dientes y con saña.
Como dos tequieros cambiados por un polvo sucio.
Como una vitrina llena de cristales rotos y sueños caducados.
Como la vida que se me escapa.
Así necesito el título de poeta.
Que no es más que un reconocimiento interpersonal.
Un epíteto.
Una reverencia.
Ver a hombres y mujeres de rodillas.
Haciendo como que leen mis poemas, pero mirándome la entrepierna.
Malditos poetas.
Que no poetas malditos.
El poeta, el de verdad, ni siquiera escribe; no le hace falta.
Pero sigamos con esta farsa.
Digamos que somos todos buenísimos,
besémonos en la boca,
mesémonos el paquete.
Y cuando nadie mire riamos entre dientes:
Que miedo me da la vida, hostia.
Y miraréis al muchacho de la esquina.
Ese que piensa que se ha picado en vena toda la tristeza del mundo,
ese que se ha bebido todos las palabras grandes y grises
y que ahora las mea contra la pared.
Y pensaréis:
Tiene garra, tiene gancho, tiene poesía
Pero no, tiene resaca.
Y mala hostia.
Y ganas de borrar de un plumazo el mundo.
Y por eso escribe, y por eso hay quien le llama poeta.
Las madres son poetas.
Los camareros que te tratan con una sonrisa.
Los gatos.
Las rosas.
Los chinos que las venden.
Nosotros sólo hundimos teclas.
Manchamos unos folios
o unas sábanas, si Dios acompaña.
Pero es todo fachada.
La poesía, la de verdad, no se escribe, ni se susurra,
los mejores versos se cantan con los ojos.
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