Manuel Avilés Mora
Pluma libre
I
Se engaña el poeta.
Le mienten los sueños;
las letras le mienten sin misericordia;
nunca muestran lo que dicta su mano.
Quizás son sentimientos viejos
y no aguantan caminos tan largos.
Quizás son invisibles transparencias,
sus trazos.
Regala en vano el poeta,
vidas que no lo son tanto;
quizás las nieguen los ojos;
quizás los desdenes de otros...
Quizás por ser lo que son,
sus letras van terminando.
Se engaña el poeta.
Le engañan las loas sin sonidos;
sus letras desaparecen calladas,
mientras muere de angustia su mano.
Quizás ni se siente poeta,
entre letras que guardan su llanto.
Quizás esos sentimientos viejos,
son vanos.
Regala en vano el poeta,
lo más fino de su encanto;
quizás se vuelva de cera
quemado por malos hados;
o quizás solo comprende;
sus pasos van terminando.
II
Se engaña el poeta,
y no quiere seguir en caminos
que con piedras rompen su llanto;
quizás arroja polvorientas letras
en los ojos que buscan su paso.
¡Quizás por ser viejas sus letras...!
¡Quizás por ofrecer certezas
sus manos!
Regala en vano el poeta,
fibras de su fino manto;
y sigue ardiendo su sueño
quemado por malos hados;
o quizás solo le envuelvan
letras que van terminando.
Busca otros caminos el poeta.
Busca otros senderos, sin dardos
que amenacen la sensible espera
de sus solitarios caminos cansados.
Busca por fin, aire puro de vientos
que no manchen de ausencias sus manos.
Se engaña el poeta.
Le mienten los sueños;
las letras le mienten sin misericordia;
nunca muestran lo que dicta su mano.
Quizás son sentimientos viejos
y no aguantan caminos tan largos.
Quizás son invisibles transparencias,
sus trazos.
Regala en vano el poeta,
vidas que no lo son tanto;
quizás las nieguen los ojos;
quizás los desdenes de otros...
Quizás por ser lo que son,
sus letras van terminando.
Se engaña el poeta.
Le engañan las loas sin sonidos;
sus letras desaparecen calladas,
mientras muere de angustia su mano.
Quizás ni se siente poeta,
entre letras que guardan su llanto.
Quizás esos sentimientos viejos,
son vanos.
Regala en vano el poeta,
lo más fino de su encanto;
quizás se vuelva de cera
quemado por malos hados;
o quizás solo comprende;
sus pasos van terminando.
II
Se engaña el poeta,
y no quiere seguir en caminos
que con piedras rompen su llanto;
quizás arroja polvorientas letras
en los ojos que buscan su paso.
¡Quizás por ser viejas sus letras...!
¡Quizás por ofrecer certezas
sus manos!
Regala en vano el poeta,
fibras de su fino manto;
y sigue ardiendo su sueño
quemado por malos hados;
o quizás solo le envuelvan
letras que van terminando.
Busca otros caminos el poeta.
Busca otros senderos, sin dardos
que amenacen la sensible espera
de sus solitarios caminos cansados.
Busca por fin, aire puro de vientos
que no manchen de ausencias sus manos.
