camicho
Poeta asiduo al portal
Dibujante de ilusiones,
siniestro argumento.
Sentado en cabezas de alfiles,
quizás algún excedente
de su acuarela gotea lejos sin ser evidente.
Frente a su imagen soslaya su cárcel.
Infiltrado en oficios ajenos.
Los senderos son cortos
para toparse con pestañas postizas
engentas en cínico maquillaje
de algunas féminas
cobrando todo menos el peaje en autos,
empañados de quejidos.
Mercenaria haces que tu oficio
se entienda altruista.
Abonada la calle.
El silencio sólo se respira
luego de la queja
de ecos resonantes
en estómagos lacerados por hambre.
Peones del engranaje,
el sistema los vuelve prescindibles.
Despreciables por sus tonos grises
en sus desgastados trajes.
Mala técnica
o solo el fondo para ahorrar óleo.
Reseca su tinta, sucede al irracional garabato.
Indolente pincel en mano
irrumpe en panales de concreto
y libera el granate fresco, caliente y ajeno .
Antídoto casual, y picaduras resueltas.
Cada quien argumenta.
En el tablero bicolor,
de blanco o de negro.
La escala de valores se omite.
Necrófagos no olvidan el alma.
Ánimas confusas,
se corrompen por venganzas
y fisuras entre la ira, ignorancia y el deseo.
Se tuercen tanto las noches
que evisceran de sus cicatrices
los llantos desolados,
gritos amordazados entre escaras fétidas,
la miseria gotea entre risas
y puños en alto;
fungiendo con oficio de Dios
todo lo han perdonado.
El óleo crudo
resalta su arte sobre lienzo,
en marcos de ironía e ideas caníbales,
salpicando entre sus venas:
llantos y trozos mutilados de cientos de suspiros.
La pólvora que ilumina las retinas
revela la miseria entre carnavales fúnebres.
Se queman ojos
hasta podrirse bajo la vela,
larva hambrienta e imperturbable de esperanza
y en su ruego hincado
pida con desespero
que el artista esboce una sonrisa
para su creación,
para cada uno de nosotros.
siniestro argumento.
Sentado en cabezas de alfiles,
quizás algún excedente
de su acuarela gotea lejos sin ser evidente.
Frente a su imagen soslaya su cárcel.
Infiltrado en oficios ajenos.
Los senderos son cortos
para toparse con pestañas postizas
engentas en cínico maquillaje
de algunas féminas
cobrando todo menos el peaje en autos,
empañados de quejidos.
Mercenaria haces que tu oficio
se entienda altruista.
Abonada la calle.
El silencio sólo se respira
luego de la queja
de ecos resonantes
en estómagos lacerados por hambre.
Peones del engranaje,
el sistema los vuelve prescindibles.
Despreciables por sus tonos grises
en sus desgastados trajes.
Mala técnica
o solo el fondo para ahorrar óleo.
Reseca su tinta, sucede al irracional garabato.
Indolente pincel en mano
irrumpe en panales de concreto
y libera el granate fresco, caliente y ajeno .
Antídoto casual, y picaduras resueltas.
Cada quien argumenta.
En el tablero bicolor,
de blanco o de negro.
La escala de valores se omite.
Necrófagos no olvidan el alma.
Ánimas confusas,
se corrompen por venganzas
y fisuras entre la ira, ignorancia y el deseo.
Se tuercen tanto las noches
que evisceran de sus cicatrices
los llantos desolados,
gritos amordazados entre escaras fétidas,
la miseria gotea entre risas
y puños en alto;
fungiendo con oficio de Dios
todo lo han perdonado.
El óleo crudo
resalta su arte sobre lienzo,
en marcos de ironía e ideas caníbales,
salpicando entre sus venas:
llantos y trozos mutilados de cientos de suspiros.
La pólvora que ilumina las retinas
revela la miseria entre carnavales fúnebres.
Se queman ojos
hasta podrirse bajo la vela,
larva hambrienta e imperturbable de esperanza
y en su ruego hincado
pida con desespero
que el artista esboce una sonrisa
para su creación,
para cada uno de nosotros.
Última edición:
