secreto hasta la muerte:

gracia martinez romero

Poeta recién llegado
secreto hasta la muerte:

Tengo una espina, en la uña encarnada
Tengo un secreto que no puedo callar
Tengo
en el ojo una invisible basura
Me dejaste en la oscuridad donde ni a mí me pude hallar.

Tengo una cuña entre los dientes
Tengo un dolor de espalda infernal
Tengo un pensamiento de muerte, en la mente
Tengo una historia, sin final.

Tengo un miedo enorme a enfrentarte
Un terror a decirte la verdad
Y que veas quien soy, finalmente
Sin máscaras, orgullo, ni vanidad.

No estoy segura qué ocasiono este enredo
¿Destino? ¿Amor? ¿Malas intenciones?
Ni para ti, ni para mí, esto fue un juego
A ellas las juzgo, por sus egoístas ambiciones.

Éste ha sido un otoño triste
Lleno de malestares, angustias
No creo poder culparlas por amarte
Lo mío ya no es amor, es molestia…

un malestar tan grande, tan pesado
que ya no puedo contenerlo en mi pecho
esta incomodidad, en mí se ha acomodado
pero prefiero morir callando, q dejarte satisfecho.


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Última edición:
Enteramente debo mi comentario al buen final que tiene el escrito. Por ahí corregir algunas fallas de ortografía que dejé en rojo en la parte de abajo. La recomendación sería jugar con sus imágenes y no procurar una rima forzada.


Saluti



Andrés "Dorme durante il giorno" Amendizábal :::gafas1:::.



Secreto hasta la muerte:



Tengo una espina, en la uña encarnada
Tengo un secreto que no puedo callar


Tengo
en el ojo una invisible basura
Me dejaste en la oscuridad donde ni a mí me pude hallar.


Tengo una cuña entre los dientes
Tengo un dolor de espalda infernal
Tengo un pensamiento de muerte, en la mente
Tengo una historia, sin final.


Tengo un miedo enorme a enfrentarte
Un terror a decirte la verdad
Y que veas quien soy, finalmente
Sin máscaras, orgullo, ni vanidad.


No estoy segura qué ocasiono este enredo
¿Destino? ¿Amor? ¿Malas intenciones?
Ni para ti, ni para , esto fue un juego
A ellas las juzgo, por sus egoístas ambiciones.


Éste ha sido un otoño triste
Lleno de malestares, angustias
No creo poder culparlas por amarte
Lo mío ya no es amor, es molestia…


un malestar tan grande, tan pesado
que ya no puedo contenerlo en mi pecho
esta incomodidad, en se ha acomodado
pero prefiero morir callando, que dejarte satisfecho.









 

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