Segmentos de caricias

Eugenio dijo:

A veces las caricias no se dan con la piel
si no con la soledad de la ausencia
y no dejan de ser caricias dadas en la clandestinidad del frío.


Un gusto leerte

Eugenio

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Rosmery Pinilla Acosta dijo:

Caricias a solas desnudas, como acariciar en ausencia.
Muy buenas imágenes, un saludo y estrellas.

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Rulo dijo:

SEGMENTOS DE CARICIAS



Desnudo, me poso

en el cuadro de la ventana

y miro al vacío

donde adentran mis mañanas.



Gradual, el frío me palpa

y se desprenden ladrillos

como vestigios

que nacieron de tus manos.



Dejas tras de sí, mortajas

encajándose mis tobillos,

y agazapado, me curvo tanto

hasta discrepar la melancolía

que imagino tus manos

ser el frío que me antoja.
​

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Anamar dijo:

un gusto leerte, cuidate, con cariño, Anamar.

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abstrusa dijo:

Rulìnnn!! me alegra que sigas en esto....
Hago mìo el comentario de Eugenio y tu respuesta. Las ausencias esas , que pueblan..... Un abrazo para vos, Abstru.-

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HaDa22 dijo:

Es raro verte escribiendo versos tristes...no se, quizás hasta me pongo triste yo ::::
Pero bueno, viste que adoro estos estados...pero no me gusta verlos en los demás.
Ya no se que decir. No tengas frío ::::
Un besote niño

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Hola Anita!


Bueno es triste sí, pero tiene algo de amor, el frío de sus caricias se apodera en la ausencia (la de él). Gracias por tu visitaaa

Un besoooo!!!!!11

Helen dijo:

« [...] y miro al vacío / donde se adentran mis mañanas [...] »

Si bien todo el poema es bellísimo esa imagen me cautivó. No se explica ni cómo ni porqué... pero me cautivó. Puede pasar el tiempo pero no perdés el encanto.
Un beso muchacho.

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Juan Carlos dijo:

::::

guauuu. me encanto esa sensacionq eu me dejas al mirar tras la ventana rulito
cuidate y un abrazo con cariño

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Emmanuela dijo:

Me encanto la figura de ..curvarse... eso me hace imaginar un cuerpo buscando algo en si mismo... triste y bello, bello y muy triste.

encantada de leerte
Emmanuela

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Rulo dijo:

SEGMENTOS DE CARICIAS​

Desnudo, me poso​

en el cuadro de la ventana​

y miro al vacío​

donde adentran mis mañanas.​

Gradual, el frío me palpa​

y se desprenden ladrillos​

como vestigios​

que nacieron de tus manos.​

Dejas tras de sí, mortajas​

encajándose mis tobillos,​

y agazapado, me curvo tanto​

hasta discrepar la melancolía​

que imagino tus manos​

ser el frío que me antoja.​

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