Robsalz
Poeta que considera el portal su segunda casa
A tus ojos les dedico estas líneas inconclusas
y reciclo las miradas que me diste en alquiler,
vale más que tus ojos son como dos frutas
que calientan mis segundos cuando me alzan a ver.
A tus labios les aplaudo que son mi cueva favorita
y los ríos que en ellos amanecen me sirven pa soñar
que tus labios son la entrada de un mar de maravillas
que se encuentran dispuestos a hacerme despejar.
Saleros para dos terrones de azúcar,
cabañas para que me hagas ahora mismo el amor,
huellas desiertas y tus dedos, padres de cosquillas
que se meten en mí y no ocupan perdón.
A tus pechos dedico los desayunos dichosos
a que me invitan los fines de semana,
y atino casi siempre a columpiar mis ojos
en tus pezones que arrebatan mis calmas.
Mártires son los pocos pensamientos puros
que se atreven a divagar en mi imaginación,
mártir es el yo que hubo y nunca pudo
evitar tentarse cuando espiaba en tu ropa interior.
A tus caderas agradezco que el filo de tus piernas
tenga un espacio para sentarme en primera fila,
a cenar el néctar que brota de ellas
y que en mi boca cae como una lluvia de poesías.
A mi corazón le felicito por escogerte y adorarte
siempre que tiene la ocasión,
no te animes jamás a abandonarme
y desnúdame ahora, como te desnudo yo.
y reciclo las miradas que me diste en alquiler,
vale más que tus ojos son como dos frutas
que calientan mis segundos cuando me alzan a ver.
A tus labios les aplaudo que son mi cueva favorita
y los ríos que en ellos amanecen me sirven pa soñar
que tus labios son la entrada de un mar de maravillas
que se encuentran dispuestos a hacerme despejar.
Saleros para dos terrones de azúcar,
cabañas para que me hagas ahora mismo el amor,
huellas desiertas y tus dedos, padres de cosquillas
que se meten en mí y no ocupan perdón.
A tus pechos dedico los desayunos dichosos
a que me invitan los fines de semana,
y atino casi siempre a columpiar mis ojos
en tus pezones que arrebatan mis calmas.
Mártires son los pocos pensamientos puros
que se atreven a divagar en mi imaginación,
mártir es el yo que hubo y nunca pudo
evitar tentarse cuando espiaba en tu ropa interior.
A tus caderas agradezco que el filo de tus piernas
tenga un espacio para sentarme en primera fila,
a cenar el néctar que brota de ellas
y que en mi boca cae como una lluvia de poesías.
A mi corazón le felicito por escogerte y adorarte
siempre que tiene la ocasión,
no te animes jamás a abandonarme
y desnúdame ahora, como te desnudo yo.
