Selección semanal de poemas 2008

SELECCIÓN DE POEMAS
REALIZADA POR EL JURADO DE MUNDOPOESIA.COM
EN FECHA 23.10.2008
(valoración de la semana del 16 al 22 de octubre)
​

I. PREMIO DESTACADO A LA POÉTICA CLÁSICA​

II.- POEMAS DE LA SEMANA​

FORO DE AMOR​

ENTRE VOLUTAS SE BESA TU VOZ EN RACIMO


Entre volutas se besa tu voz en racimo
desgranando su dilución frutal
(sólo intuida)

aún en la distancia que me da esta almena
torre asomada al huerto de ti
en la distancia perenne que reflectas
acrecentada por el giro que te imprimes
(te ajenas, infinitas tus lindes)
aún aquí
(desterrada)
palpito el favor de la memoria
y alas
(que repudias)
para pergeñar dulces jugos festivos con los que rocío mis labios de versos
que capilarizo en tu nombre

y así reverbero cada día



Y sé,
que no muy tarde,
vendrás con los olores del recuerdo
a dejar en los patios tu eterna madreselva.

Vendrás como llegaste
simulando ventanas y peldaños
donde todas las cosas
parecen un reflejo de ti misma.

No queda nada, amor.

El aire se esparció. Huele a membrillos.

FORO GENERALES​

VOZ ESCRITA

Se desvanace el tiempo.
Queda el ayer
de lo que fui.

El corazón, deseo,
también se desvanece.
Sólo queda la Nada que no fue.

La ilusión de los besos
se desvanecen.
Sólo queda la arena del desierto.

Estoy en línea
de la nostalgia.
Veo al amor
desmoronado
-el ruiseñor no canta-.

Ya mariposa no es
mi corazón
en la noria del tiempo,
que la araña del tiempo
le ha dado desengaños.

Entre mis labios
de amante
ya no hay rosas de mayo.

Sonríe el mar...
Al aire, al sol,
tiene sus senos
-el aire sonrosado
la acarició-.

FORO DE MELANCÓLICOS​

MELANCOLÍA OTOÑAL

En el fragante patio de mi casa
el efímero otoño pasa huyendo
veloz, inadvertido entre el ramaje
todo fraguado en un hondo silencio;
abandonan los pájaros sus nidos
y el cielo viste de un azul sereno;
se entristecen los árboles robustos
cuando al sentir del otoño el aliento
que marchita sus hojas y sus ramas,
secas y amarillas caen al suelo,
una parte de mí va con las hojas
y siento caer con ellas mis sueños,
sueños filiales de la primavera,
cuando el abrir de las flores nacieron
para morir en la seca estación
y entre las hojas de árboles yertos.
El viento forma una hojarasca seca,
hojas e ilusiones, ahí revueltos
lleno todo de una calma profunda
que inunda el ambiente y calma mis nervios,
y cuando afuera gobierna el otoño
adentro de mi alma crece un desierto.





UN TAN DE FRENTE

Y fue un vistazo.
Un de frente.
Un quizás.
La fugacidad de las miradas.

Así se muere y se renace,
con el movimiento de ojos,
con la expresión. Con la sonrisa.

Superándolo todo con un verbo.
Con la estancia de palabras
y con el fulgor de
pequeños roces,
de un sentido curvilíneo.
Tocándose la carne; saltando
de caricia en caricia,
de pierna en pierna.

FORO DE SOCIOPOLÍTICOS
​

GARZÓN ABRE LA FOSA DE LA HISTORIA

Los muertos no descansan en paz
porque los vivos, para allanar el camino
a una convivencia pacífica,
se dieran una ley de amnistía.
Los vivos no descansan en paz,
si en todos esos treinta años
han debido soportar presencias cercanas
de los tipos que les torturaban,
jueces que firmaron asesinatos
y sacerdotes que los bendijeron.
Y así, ha caminado la nueva España,
castigadores y castigados
cogidos de la mano por las calles.
Eso era un sueño increíble
por parte de quienes sentaron las bases
de la democracia recuperada.
Eso era una pesadilla,
y de las pesadillas, pronto o tarde,
se despierta.
Los tiempos de barbarie,
las dictaduras de dos dígitos,
que arrastran a un país a la vileza,
no pueden ser para siempre jamás,
cual si de un limbo se tratara España,
ocultadas, perdonadas, asumidas
y olvidadas.
Las generaciones que las sufrieron,
con el terror en la mente
por tanto miedo pasado,
no se atrevieron, ni se atreven,
a cuadrar la historia de España,
a llamar a cada cosa por su nombre,
intentar que la conciencia de esta tierra
al fin pueda aspirar a estar en paz.
Consigo misma.

Puede ser ahora, tras treinta años
de disimulo, de ojos cerrados,
puede ser dentro de un tiempo,
o quizás aun más tarde.
Puede ser cuando. Porque una generación
de españoles si va a llegar
en que afronten de cara
lo que miedo da:
conocer la historia dictatorial
palmo a palmo, sin flecos
ni poderes a resguardo en la sombra.
Hoy el juez Garzón, con su coraje
conocido, ha abierto la fosa
de la herida: la fosa de lo acaecido
que se cubrió con una los marmórea
de grueso terror.
El proceso claro y directo al franquismo,
a sus máximos responsables, aunque muertos
se encuentren, restablece el derecho
en un estado, donde criticamos,
como demócratas que somos, una ley
de punto final argentina, un dejar pasar
chileno a su carnicero Pinochet,
cual si nosotros, con décadas
de ignominia, de crueldad extrema
hacia el ser humano, lo hubiéramos
sometido al dictado de la justicia.
¡Qué sociedad más temerosa y falsa!
Nadie de la larga dictadura
ha pagado jamás por ni uno solo
de sus crímenes.

Alguien al fin,
se atreve a ordenar la obertura
de la tumba de Lorca: Lorca, símbolo
de los cientos de miles de españoles
caídos en los caminos
o en el interior de las prisiones.

FORO DE ESPIRITUALES, MÍSTICOS, RELIGIOSOS, ATEÍSTAS Y/O FILOSÓFICOS​

LA SENDA DEL PERDEDOR

Cada palabra susurrada a nuestro ser
en una tenue luz de consciencia,

cada llama que vislumbra nuestras almas
tras sus capas y máscaras
avivando el fuego
que tanto nos quema,
que tanto nos alienta,

nuestros egos se estremecen,
lloran su muerte.

Estrellas fugaces en noches silentes,
breves despertares
del sueño que adormece
el inconsciente.

Hilos de cordura que se tejen
trazando colores
de pura conciencia
fuera de toda locura

... derramando lágrimas de dicha
sangre y heridas,
tinta impresa,

nuestra humilde rebelión
más allá de toda sumisión,
es la poesía,

en batalla ganada

de guerra perdida...

FORO DE FANTÁSTICOS, CIENCIAS OCULTAS, MÍTICOS Y TECNOLÓGICOS​

EL SÍNDROME DE FLASH GORDON

Vivo en un planeta llamado Soledad

donde el único habitante soy yo

un ser extraño y marginal

que vive a base de alcohol


Un planeta sumido en la penumbra

sin mujeres ni dioses ni esperanza

y donde la Historia no registra

sino mi simple ociosidad


Un triste planeta

del tamaño de un cuchitril:

el horizonte es el refrigerador

y las estrellas se reducen

a una bombilla de 60 watts

colgada de un clavo en la pared


Todos los días me levanto tarde

recorro cien veces mi planeta

me tiro de vuelta en la cama

siento la Nada Cósmica envolviéndome

y un retortijón en las tripas

es mi transbordador espacial


La Vía Lactea queda al otro lado del pasillo

bajando un corto tramo de escaleras y doblando a la derecha

y la calle es un mundo Oscuro y Siniestro

poblado por monstruos y criaturas alienígenas

que esperan el autobús

leyendo el periódico o sorbiendo helados


Esquivo como puedo los rayos gamma de sus miradas

y apunto el rumbo hacia los confines de la Galaxia

con destino al cafetín de la esquina

donde mato las tardes escribiendo poesía

y tomando un café que viene de La Tierra

FORO DE ADULTOS​

PUÉBLAME

Centaura de colores,
despliégate en mí,
como si fuera tu atlas,
o tu tiempo hemisférico
para el amor. Puéblame
y respírame, hasta ese
final de un orgasmo,
que te haga sentir mujer
y a mí el ser eterno de
tus besos enamorados.

FORO DE GÓTICOS​

FORO DE SURREALISTAS Y EXPERIMENTALES​

HERIRNOS

Herirnos como un cometa
que flagela al cielo,
como nos gusta,
como debe de ser,
de mañana, tarde, noche,
a cada rato y sin parar,
sin importar dónde ni cómo,
herirnos profundo.




Herirnos de insaciable, de delirios,
de océanos inquietos,
de niebla voraz sobre la costa,
y que no baste…

FORO DE INFANTILES​

A TODOS LOS NIÑOS

Inconsciente ternura
multicolor pensamiento
de mimo y cariño
elevando risas
más altas que el cielo;

jugar y caramelos,
duendecillos pequeños.

Traviesa hermosura
bosques y sueños,
la caricia suave para
vuestro pelo;

jugar y caramelos,
duendecillos pequeños;

Sea fuera o dentro
despertando a la vida
cada día es nuevo.




ESAS ROSAS QUE OLVIDASTE

La realidad ha venido rodando a mis pies
un vacío implacable me martilla los huesos
y devora inevitable el tiempo en las agujas
en la patina agridulce que dejaron tus besos.

En mis labios retengo el ardor de los tuyos
en la calma dormida de mis paredes tardías
el eco de tus pasos se apagan poco a poco
anunciando el fin de mis pasiones ya vacías.

Las rosas que olvidaste marchitaron sus capullos
y doblaron ya sus cálices en el borde del destino
como artífices desnudos van perdiendo los matices
en un otoño irremediable que resume mi camino.

Y me abrazo a la nada y te busco en los rincones
eres más que el sueño y el tormento de mi vida
cómo decirte que por siempre vives dentro mío
en esa angustia de silencios que mi pecho anida.

Mis labios, como una herida abierta te reclaman
el corazón se me ahoga entre el dolor y la pena
como presa de un pectoral sangriento de condena
apenas late entre estos fríos huesos que te llaman

Ya nada calla el himno de esas rosas desahuciadas
en hojas secas me matan el latir de los recuerdos
de tus besos que revuelan estos trémulos espacios
y me arden en el aire como mariposas incendiadas.

NUEVO MIEMBRO DEL JURADO​

V.- NUEVOS TALENTOS
(Selección ajena al Jurado.
Seleccionado por la administración:
se requiere para entrar a valorar que se trate de poemas de usuarios
con menos de un mes en el portal
o menos de 30 poemas publicados)​

DE PERFIL, EN LAS SOMBRAS

La quietud, el silencio de las horas dormidas
en el reloj vetusto. Las cinco campanadas
y el té frío en la mesa donde leo tus cartas.
Mi llanto ya no cuenta, sólo es parte del todo
y parte de la nada que me habita hace tiempo.
Te devora la ausencia, me devora contigo
en las lides calladas entre mi yo y tu esencia.
¿Cuánto falta en la vida para llegar a tu alma?
Se alarga el calendario. Se estira el tiempo
en tortuosas agonías, desmembrándose, lento.
En mis manos tus libros, con los viajes gastados
de leerte a destajo, como si no supiera
de cada paso, camino, mar abierto, costa,
constelaciones oceánicas de tu barco fantasma,
trasegando las aguas en éstas, mis lágrimas con algas.
Me has dejado sin lumbre, sin voz y sin memoria
de agresivos momentos ahogados en la furia.
Sólo las mareas bajas de tus últimos tiempos
impregnan de misericordia estos versos póstumos.

Indolente, sin prisas, ha caído la tarde.
Es hora del recuerdo, donde todo se apaga
y donde todo se aviva con símiles nostalgias,
Me asomo a la ventana que el jardín lunar perfuma
y por un segundo te veo de perfil, en las sombras.

SELECCIÓN DE POEMAS
REALIZADA POR EL JURADO DE MUNDOPOESIA.COM
EN FECHA 30.10.2008
(valoración de la semana del 23 al 29 de octubre)
​

I. PREMIO DESTACADO A LA POÉTICA CLÁSICA​

II.- POEMAS DE LA SEMANA​

FORO DE AMOR​

CORAZALEAS

A mis hijos Christopher y Alejandro


Hay paradas largas y las hay muy breves.
Las paredes no son más que espejos,
que cuando se rompen,
hieren una que otra cosa.

Sin embargo,
el verdadero viaje apenas empieza,
y a la corta o a la larga,
empezamos a encontrarnos desvestidos;
Luz o sombra de nuestra esencia.

El viaje sigue, en medio de todo,
y a pesar de todo.
Abanicar con la mano derecha los adioses,
sosteniendo el pecho con la izquierda,
afán de ser querido,
masturbada manía de amar sin amor.

Amor a destiempo, amor prohibido,
amor prestado, amor fingido;
un hombre y una mujer tendidos en el pasto,
óleo enmarcado de ensueño…

y las circunstancias, los abismos,
el mar, la tierra, tu padre, mi madre,
la selva, las flores, el prisma de tus ojos,
la misma luna, y el mismo sol,
el frío, la guerra, la paz,
lo tuyo, lo mío,
el calor, el sinsabor,
el odio, las mierdas, las vainas,
¡el desamor!


II

¿Qué hacer, o decir?
Ahí se cuecen las mentiras más dulces,
y las más agrias....

Remedio para el corazón desolado:
dos manos para echar algo en aquella herida,
aceite o vinagre para cauterizar.


Y el viaje sigue, azar, astral,
albedrío sofista que no deja de ser ley de selva,
y el té se enfría;
¡sabiduría de frutas podridas en el árbol!

La puerta, la calle, la esquina,
La gente;
tanta gente con la casa de su sueño -vacía.

El corazón maduro de golpes
puede que abra una brecha,
donde el rostro no busque rostro,
las manos nada sostengan,
las piernas nada mezan.

III

¿Y qué se sabe?
¿Qué se siente?
¿Qué dicen por ahí en las mesas redondas
improvisadas en las esquinas,
en los bares, los dormitorios,
y más aún,
en los Templos?

¿Qué puedo decirte en esta estación tumultuosa
Cristóbal de mi continente?
¿Qué puedo enseñarte Alejandro de mis mares?
del desamor, del destiempo,
del afán de cargarnos de cosas,
y de descargarnos sin miramientos?

IV

Viajeros de mi vientre,
las flechas no describen el camino,
ni ellas fuerzan a seguir,
apenas están ahí - pintadas-
como índices en los libros.
los amo incompletamente
como a la vida,
inefablemente,
como a la muerte.
¿Qué más puedo decirles?

Miren y pesen el puño de su mano,
suelten y esperen la demostración
de aquello que se planta con el alma.

FORO GENERALES​

VIVERO DE ESPERANZA

Comienzan a bañarse de rocío
las huertas de mis campiñas
que una vez fueron un acre vacío
y ahora nacen dulces viñas.

La tierra es el manantial de la vida
donde brotan palpitares
de oprimidos sedientos sin medida
que esfuman sueños, pesares...

Del árido surco brotan sonrisas
injertadas como días
de sol que en inviernos son ambrosías
del sabor a profecías.

Centellada una plegaria recito;
relampaguea en los ojos
y da un majar suculento y exquisito
del maná al pobre en despojos.

Comienzan a bañarse de rocío
y de esperanzas cargadas
de alegrías que fluyen despacio
terminando a carcajadas.

FORO DE MELANCÓLICOS​

TODO ESTÁ DICHO

Todo está dicho;
yace escrito en paredes solitarias
y en ríos que arrastran en sus vientres
los besos de la ira.
Se pierde la memoria del hombre
que, con la fuerza del verbo,
inflige la cruel estocada
a un corazón abatido.
Las calles vacías asimilan tu ausencia
y mis ojos recuerdan,
en el crepúsculo, tu melancolía;
me asedian tus tiempos,
esos que, perdidos,
combaten en mi mirada.
¡Quién pudiera encontrarte en los renglones
que mis manos dibujan en la tierra
sembrada de semillas que germinen
en los contornos tristes de tu sombra!




DESAFÍOS Y PEQUEÑECES

Aplastado por el cielo
del calor de este verano
camina las baldosas
sin pisar líneas prohibidas
en meticulosa búsqueda
de algún premio consuelo
a la prueba de destreza
impuesta tras los fracasos
de exámenes de existencia:
el sueldo en el bolsillo
ya calculó, no alcanza.

Los sueños por si acaso
ya están domesticados,
tiran con poca fuerza
tal vez adormecidos
por murmullos de oficina
o, como en este instante,
por los ruidos de la calle.

Entre tribulaciones
y algún despiste fugaz
no puede evitar la raya
que pisa apenas resignado:
otra derrota pequeña
en los pequeños caminos
hacia horizontes pequeños.

FORO DE SOCIOPOLÍTICOS
​

EL QUINCE UÑAS

De modo, que hasta el último mexicano
va a acordarse de mí
(Gral. Antonio López de Santa Anna)

Haz clic para expandir...

El México del siglo diecinueve,
habrá de estar ligado a mi memoria
y escrito entre las letras de la historia,
irá mi nombre siempre –fuerte o breve-

Mi espada fue la línea intempestiva,
que siempre combatió con tal bravía,
de forma enardecida como fría,
humilde, pero al tiempo imperativa.


Y fui el flamante héroe de Cempoala
y luego, fui el “traidor” de “La Angostura”
Lo mismo me aclamaron con locura,
que igual me repudiaron con gran gala.

Y ya de liberal o centralista,
el voto estaba siempre en mi figura,
que tal cuestión finaba en calentura,
lo mismo demencial que moralista.

Jamás sentí temor en la batalla,
batiéndome cual fiera embravecida,
sin escapar al fuego y su acogida,
ni respeté baluarte ni muralla.

Más fue la providencia la encargada,
de arrebatarme el cetro de la gloria.
En vano fueron pues , valor y euforia,
quedándose la patria mutilada.

¿Y quién tuvo la culpa? ¡Mi persona!
Vendí la patria a un precio miserable,
volviéndome el tirano detestable,
que nadie lo combate ni destrona.

Se me juzgó de cruel, de prepotente,
de dictador cerrado y sin clemencia,
pero buscaban siempre mi presencia,
para calmar al clero y a la gente.

Y nunca contarán por qué penurias,
atravesó mi ejercito en la lucha,
tampoco se dirá la pena mucha,
de todos los traidores y sus furias.

Porque eso es lo que fueron, los traidores,
que viendo a la nación despedazada,
la ayuda que les fue solicitada,
la dieron a los fieros invasores.

Jamás dirán el ciego desespero,
de no encontrar el fuego en los fusiles,
que los intentos fueron tan pueriles,
ante un titán sagaz, como certero.

Pero al final, será de vuestro juicio,
el último dictamen que me pongan.
Espero, mis acciones sobrepongan,
para después lanzarme al precipicio.

FORO DE ESPIRITUALES, MÍSTICOS, RELIGIOSOS, ATEÍSTAS Y/O FILOSÓFICOS​

ERRANTE QUIETO (A MI PADRE)

Errante quieto, vives en guerra.
Luchas en vano, ya lo triste pasó.
Quieres quedarte a un lado del mundo,
te quedas pensando que tal vez cambiará.

Nubes extrañas nublan tu vista,
quizá no lo creas, pero sé que es así.
No hablas de nada, tus labios son mudos,
por tantos temores que moran en ti.

Si estás reviviendo de tus ilusiones,
verás que es distinta la vida de aquí.
Si vuelves al mundo te espero con ansias,
pero ya no llores, no sufras por mí.

Echa tu suerte a tus amarguras
y deja de lado lo que te arruinó.
Ya no pienses nada, vive primero,
si es fuera del mundo, igual estarás.

Quizá te encuentre errante y muy quieto,
no te diré nada, ya lo viejo pasó.
Si me reconoces tendrás otro sueño,
porque yo a tu lado errante seré.

Si quiere seguirme, seré tu camino;
si gritas mi nombre, allí estaré,
si vuelves al mundo, te espero con ansias.
Pero ya no llores, yo sufro por ti.

FORO DE FANTÁSTICOS, CIENCIAS OCULTAS, MÍTICOS Y TECNOLÓGICOS​

ENCRUCIJADA

Sigo flotando entre polvo
y viento estéril

Sigo flotando en una sociedad
que se destruye a sí misma

¿Porqué leen esto si no lo entienden?

¿Porqué simplemente escribo,
sin pensar en nada?

Lo que sale de mí,
Es lo que queda aquí

Saliste de ti
y entrarás en mí

Hay caminos y encrucijadas
chistes y acertijos

Saber que elegir es el problema real

Crecemos sin saber lo que vendrá

La mente del niño sabio,
los actos del niño torpe

Son uno mismo

Las mentiras me matarán
Algún día…

…Y aquel día se acerca

Visiones oscuras de
una muerte extraña

Dos balas en el pecho
Antes de los 30

Accidente en auto rojo
Sangre a los 27
¿Cuál será real?

Si llego a los 33…
Que me crucifiquen…

…con la cabeza hacia abajo,
y con un clavo en medio de la frente

Como la bala de plata
que mató al lobo-hombre

Como una última penitencia
antes de irme

Ahora queda una interrogante
flotando en mis últimos aires:

¿Dónde iré…?

FORO DE ADULTOS​

FUEGO SEDUCTOR

Suspiro por tu besos
por transitar tus caminos,
allí donde el deseo
sobre el andar de tu cuerpo
agita mis dedos.

Cuando imagino tu piel
entre el vibrar me estremezco
por la textura sedosa
de cabello y tus senos.

Tenue, cual mariposa se posa
te acarician mis ojos, mi boca,
ingrávido mi cuerpo se traslada
advirtiendo tu mirada celeste
que perfora mi inexistente epidermis,
cutícula que no me pertenece,
mi piel es tu piel
ligada en calor, sudor, sabor ardiente.

Deseo incontenible de tu lengua rosa
que mi lóbulo recorre generosa
y mis brazos lo agradecen engulléndote,
tumbándote en la alfombra,
el fogón queda de lado
y el calor de nuestros cuerpos
sobrepasa de la danza de su fuego.

Me deslizo por tu vientre,
con besos te acaricio,
tu cuerpo se hace un arco
y mi manos en tu espalda lo flexionan
hasta asirte en mi costado
con rocío de sudor que nos adhiere
sin querernos separar mientras te meces.

Ya no hablamos, jadeamos
y en el cielo nos hallamos,
donde una vez subidos
no encontramos el momento de bajarnos.

FORO DE GÓTICOS​

BLANCAS PALOMAS MUERTAS

Una miserable sopa de ajo

una pechuga de pollo

medio cruda

esta mesa con velitas

sobre un mantel manchado

con sangre de borracho.


En el resumen de la existencia

vierto esta cera que arde

en una mano que escribe

podrida poesía.


Nacida en el lamento

de los que nunca

tuvieron techo,

carne vagabunda

tragando bilis

sobre el asfalto.


A veces siento asco

en la palabra

que derrama sangre

sobre mis versos

y callo asfixiando

el cuello

de una bestia parda

que en soledad

desgarra con su zarpa

mi alma.


Y escupo sobre un hoja

y miro en mi ventana

y nace un parque desolado

con blancas palomas muertas

esparcidas plumas degolladas

sobre un festín de sangre

que me dirige hacia la nada.

FORO DE SURREALISTAS Y EXPERIMENTALES​

PERSONAJE SECUNDARIO

esta mañana
fue
una de esas
mañanas
en las que
despiertas,
te levantas de la
cama,
te miras en el
espejo
y te das
cuenta
de que no eres
más
que un personaje
secundario
que eventualmente
morirá
en la novela
biográfica
de alguna otra
persona.
y
te quedas mirando el
ventilador,
girando, girando, girando,
dando vueltas tan
lentamente,
muy lentamente,
y piensas
que te gustaría
ser
ese ventilador,
y girar siempre hacia
el mismo
lado,
sin sentido,
sin sentidos,
sin emociones,
sin la más
pequeña
partícula.
y regresas a tu
cama,
pensando en que
no eres
más
que un personaje
secundario
que eventualmente
morirá
en la novela
biográfica
de alguna otra
persona.
y tal vez
eso
no sea tan
malo
después de
todo.
al menos
apareciste
en la
trama,
y, de alguna u otra
manera,
dejaste tu
huella
en la irrelevante
historia.
o te convences
de que así
fue
y ya no te
sientes
tan ridículo, tan
inútil.
y eso está
bien
para un personaje
secundario
que eventualmente
morirá.

FORO DE INFANTILES​

ALAS DE TERGAL

Miniaturas hechas de alboradas
madrigales escritos a cualquier hora
que dibujan y vuelan los sueños
atados a un barrilete en mágica aventura.

Inmensa sonrisa le pintan al vuelo
y una mirada traviesa de hermosa fortuna
con sus ojitos dormilones cual medias lunas de abril.

Excepcionales tréboles de cinco pétalos
sus manitas, dos capullos a punto de abrir,
acuñando esperanzas y alegrías,
haciendo malabares de ternuras sin igual.

Sedosa cabellera de la noche,
rubia cual los rayos del sol, pintada de auroras
o castaño de la tarde, da igual.

Muñequitas en danzas celestiales
con sus faldas de fino organdí
zapatillas de verbenas y arco iris
hacen su debut para ti.

Caritas matizadas de amapola y chocolate
volando cual mariposa con sus alas de tergal
correteando la luna, el viento y las estrellas
en el sacro universo de cristal.





DE SOMBRAS SOY

De sombras soy,
del grito entre lámparas de cristal,
de tu fluorescencia tenue,
luxada métrica.

Del hierro frío,
impávido y sereno
fuera de hora me sostiene
bailando en un péndulo de luz.

De sombras soy
en la contemplación de un gato cruzo floreciendo el maleficio.
Nunca acaba la pena.

Resuena tu voz transparente
envenena lo umbrío
quebrándome sin desearlo
de brillo salpicando impurezas.

Eres luz insensible
filo azul.

De turbia tinta me lleno.

Constelaciones de ti a través de un lente
todo lo duplicas.
Caminos suspendidos en fortuitas aguas,
arena en el fuego paciente.

Espejo que en arco
ilusiones de ojitos sin pupilas.

Encierro tu aliento,
me robo el espacio de tus ojos y el resplandor de las nubes.

Te hallas de vidrio
de piedra y agua,
con sol en tus pies de blanco azulejo.

Cruzo figuras en el aire,
las borraré después de haber aprendido del frío de tu figura.

Seré el brillo de tu piel,
la casa en el arco de tus manos.
Nublaré la música entes de que la escuches
sembrando campanas al clavecín.

Nos vamos cansada cascada
goteando velas en tus sueños.
El alfiler secreto de tu boca
de viento y el oficio
uno u otro seré entre tus humos.

NUEVO MIEMBRO DEL JURADO​

BRINDIS POR EL MAR

Dejó la sal
patrimonio del océano
fue nube y luego nieve
sobre las altas cumbres
para descender gota por gota
un verano de torrentes tumultuosos
y ser después sangre de viñas
o mejor aún, savia húmeda
savia y agua, agua y savia
inflamando las perlas del racimo.

Y ahora en esta copa,
con el auspicio del sol y del trabajo,
trocada ya
su cristalina indumentaria
en este líquido rojo
que resume los colores
de la noche y el rubí.
Es fuerza y es vida
es alegría que acompaña el alimento
hermanando el espíritu y la carne
para dejar establecidos nuevamente
el valor de la amistad o el parentesco
celebrar los hechos de la historia,
la fundación, el nacimiento
o cualquier aniversario
de cosas memorables.

Y hoy propongo
que lo hagamos
sólo por el vino.
porque su origen, su comienzo
fue en las aguas turbulentas,
los océanos.
Este trago, este gesto
entre todos compartido,
que este brindis sea,
sólo por el mar, sólo por el mar.

V.- NUEVOS TALENTOS
(Selección ajena al Jurado.
Seleccionado por la administración:
se requiere para entrar a valorar que se trate de poemas de usuarios
con menos de un mes en el portal
o menos de 30 poemas publicados)​

VAGABUNDO

Más allá de las miradas,
de esa lágrima dormida
en la estrofa mal parada
de la utopia del bohemio
y el sabor de la nostalgia.
Más allá de los suspiros
de la vida que se escapa,
del corazón desalado
por la verdad sin ventaja.
Más allá de las canciones
que le rompen la garganta.
Viste de negro esperpento
sin prestaciones que valgan.
Donde residen los restos,
la soledad más tirana.
Las palabras sin aliento,
el silencio de la estafa,
el recuerdo casi extraño
que en las migrañas se clava.
Una limosna en la mano,
hipocresía barata,
pasa desierto las horas
el corazón de hojalata.
Suena el reloj de la luna,
las estrellas le amordazan,
ya solo queda el silencio
de las sábanas de escarcha.
Más allá de un sentimiento,
se ha quedado sin palabras.
La vida en los callejones,
la vergüenza sin coraza,
que termina en una noche,
que comienza en la mañana,
donde el sueño le devuelve
un aliento de esperanza.

ALZHEIMER


Con cautela, con tacto me han hablado
aunque yo, la verdad, lo presentía,
pues sé bien que hay recuerdos cada día
que en mi enfermo cerebro se han borrado.

Es por eso, juzgando que ha llegado
el momento, pues pienso todavía,
quiero hablarte, decirte vida mía
el adiós de mi pecho acongojado.

Tú me has hecho feliz, contigo he sido
venturoso cual nunca ha sido un hombre,
y no dudo que harás si te lo pido,
un deseo que espero no te asombre.
No permitas, en sombras sumergido,
que mis labios se olviden de tu nombre.






ACANTILA DOS

No hacemos el amor,
nunca hacemos al amor,
nunca hicimos el amor,
el amor nos hace a nosotros.

Un recuerdo de espacios vacíos
tu piel recostada en llantos de bossa nova
y el silencio de las hojas
que simulan la muerte debajo de mi almohada,
aquellos delirios de culpa y su palpitar de locos...

Nunca... nunca realmente entendí,
nunca entendí demasiado todo,
todo lo real que pueden ser ciertos deseos,
secretos y lágrimas...

Recostarte en mis sábanas cansadas y llenarlas de vida
que luego, por esa maldición de tu tristeza,
te ahuyentes pensando que todo lo que pasa no tiene motivos
y que tan sólo sucede.
... Sólo es parte de un tonto juego...

Si no te importa lo que por mis caminos enfrentes
nunca habrá de importarte nada,
el viento te sumerge en mares vacíos
y siempre piensas en ahogarte de la manera más difícil.

Caracolas de sueños se pegan a tus cabellos
y los sonidos duermen tus sentidos, otra vez los mismos sueños.

La niña de oscuros cabellos,
corriendo por la arena abrazando miedos…
y yo... aquí como siempre...
esperándola entre las piedras,
mientras el mundo tan distante,
nos vuelve un poco más locos...









DE RIMAS Y CAMILA

Me acuerdo de
todas las compañeras de estudio:
las monas y pelinegras,
las de ojos claros y las de oscuros,
las de brisas suaves y las de tempestuosas,
las bonitas y las feas…
y tú, entre ellas.

Me acuerdo de
aquella tarde que no quiso morir,
el parque viajero entre estrellas súbitas,
la inhalación de cielo con vino,
los ejercicios de ficción…
y tú, en tu casa.

Me acuerdo de
los profesores de filosofía
que no tienen más remedio que recurrir a la silla,
para explicar la relación entre sujeto y objeto
para tal o cual filósofo…
y tú, llorando.


Me acuerdo de
la vez que no fui capaz de sufrir el apasionamiento,
cuando mi domingo se hizo sin ideas,
y las necedades empezaron de pronto a aparecer
en mi cabeza…
y tú, clara y sincera.

Me acuerdo de
la violencia del aire,
el incansable sol,
las intensas gotas de lluvia,
que configuraban el vestigio de mis
párpados cuando estuvieron cerrados…
Y tú, con terremotos en el corazón.

Por eso te quiero.
¿cómo, que no entendiste?
Precisamente por eso:
te quiero porque no rimas.





TARDE...

Tarde…
¡Estás como me gustas!
Nublada, fría…

Con los celestes casi muertos
recostados a tu alrededor,
tosiendo el hedor
de las máquinas decadentes.

Me gusta tu color de cemento,
ese pulido gris metropolitano
que el cielo parece reflejar en aumento.

Me encanta tu prisa dormida
en mi hora, que llega como siempre...
Tarde.

Como suele ser frecuente
para despertarme,
con tu brillo opacado
casi gemelo al de mi conciencia,
en la estación que hoy manifiestas,
para poder retratar mis adentros.

Con tu sentido silencio
delatando mí esencia,
con tu solidaria apariencia en esta tarde,
estás aquí y así…
¡Estás como me gustas!




ASÍ HE DE AMARTE

Cubriré tu cuerpo con mis besos
sobre un lecho de tus flores favoritas,
y esparciré fragancias que rimen con tu aroma.
Haré que el frenesí se funda con el arrullo tierno
y tu pudor se rinda a mi tímido arrebato.
Deshojaré cual pétalos tus velos
y expondré tu perfección desnuda:
tibia piel, inédita y radiante.
Abrigaré tu desnudez con mis caricias:
declaración de un sentimiento palpitante.
Haré de tus susurros y los míos
-secreto rumor de las palabras-,
un florilegio, una romanza,
una canción de amor beatífica y profana.
Exploraré las tentadoras dichas de tu cuerpo,
surcaré tus caminos y meandros,
y sembraré el carmín de mi pasión
en una posesión inolvidable


















EVASIVA

Qué agarras, qué empujas
en el aire de tu danza,
dónde somos, amarrados a cuál música,
en qué abrazo,
con cuál cuerpo-enredo,
con qué manos.

En qué sentidos has entrado
sextos, séptimos, mientras caminas
en mi jardín de sillas
como una artista que recita
sus partes sin comas...




DIOS SERIE ANALÓGICA TRES

El abismo de la concordancia
es un caracol sin nombre,
una espiral que gira ad infinitum
hasta encontrar tus entrañas.

Una vez acomodada,
se incorpora al ADN,
sustancialmente,
hasta alcanzar el vacío
esencial de la vida.

Comienza a emitir
-como un faro/guía
al barco de su tormenta-
señales intermitentes de luz,
tímidas al principio
pero cada vez más potentes
hasta que estás rendido
y ya eres otro,
con los mismos
pies y manos,
los mismos ojos
pero mucho mejor.

Empiezas a girar
como los planetas,
como los átomos
y sientes una leve nostalgia,
luego un cosquilleo
al final es el vértigo,
la borrachera:
desapareces
en tu ombligo
(ya sólo queda
algo parecido
a un agujero negro
sin olor sin sabor).

Es la memoria original,
la conjunción entre tu ser
y lo que representas
(no se admite la mentira hipócrita
ni lo que sueñas ser).

Solamente cuando callas
escuchas su rumor.
Es el rumor del mar,
de muchos mares antiguos.

En el fondo está la caracola.

Para entender este misterio
mejor acallar tu voz,
que tus ojos lloren
todas las lágrimas compradas
que tus manos reflejen
en sus líneas todo el dolor
de no ser viento,
de no ser lluvia
de no ser nada.





DISIDENCIA

Para complacer sus caprichos,
todos teníamos que recorrer grandes distancias para alcanzar las metas,
pero yo
con tal de demostrar mi desacuerdo,
conseguí cortarme las piernas
y fue entonces
que ante sus propios ojos
llegué arrastrándome.





RUMBO DE AUSENCIA

Tres los puntos cardinales, más tu ausencia,
como brújula el rumbo, me lleva a tus brazos,
es un pálido ayer plenilunio de grises,
me interroga el alma y no tengo respuestas.

La lluvia borra huellas de tus pasos,
mi corazón me guía equivocado,
una lágrima de océano derramo,
la angustia mi nueva compañía.

Deambulo noctámbulo en el día,
buscando la luz de tu mirada,
el sol se aleja y no me lleva,
anochecidas sombras me arrullan.

Tres las estaciones, más tu invierno,
la nieve plomiza me derrumba,
con jirones de esperanzas hoy transito,
esperando florecer la primavera.




UNICORNIOS PERDIDOS

Una égida de palabras en racimo,
protegiendo tu corazón de la estocada,
un narval que surcó el mar en la alborada,
maléfico ladrón del cuerno del destino....

Un corcel flotando entre las cosas,
el vacío que lo quiere y que lo acosa,
es frágil sin su cuerno, sin su alma,
es la magia rota, acongojada...

Una doncella mira azorada,
una que fue sueño y fue amada,
espera en su universo desvalido,
el retorno de aquel corcel herido...

Mas ya no es tiempo de unicornios,
los druidas del bosque han partido,
antiguos vencejos abandonaron sus nidos,
solo queda el sonido de los armonios,
y este corazón de caballero por vos revivido,
que busca flores blancas en lo negro,
entre nieves eternas y senderos de frío
desenterrando mágicos cuernos perdidos,
blandiéndolos en el aire cual torbellino,
segando viejos inviernos y trayendo estíos,
un viento tibio enaltecido alejando al cruel hastío,
un cuerno que destila acordes de otros tiempos
y hace sonar tu mundo con nuevos sonidos,
es mi mano en tu mano y mi voz en tus oídos





EL VIAJE DE OFELIA

Cuando la última lágrima
de Ofelia se secó, el
silencio pareció cobrar
vida, austero como la
llama de tus ojos verdes.
Su vestido yace en las rocas.
Su cuerpo navega sobre un
río celestial, donde un coro
de eunucos anuncia su
llegada al hogar de los puros.
¡De profundis! Suenan las
agraciadas notas de la locura,
porque un ángel que sufrió
las caricias de los mortales
será recibido con una corona
de rosas sin espinas.














LA CASA NO TIENE VENTANAS

Ahí ha de estornudar la madrugada
en aquella cornisa color légamo,
no entra ventisca alguna
sólo el sosiego muerto de anteayer.
Se han de estallar los focos
que decoraban la opaca cocina,
se doctrina la lingüística
en la boca de los prejuicios.

Ahí siento toser el mañana
el codo sangrando sin cura
por el orificio donde murmura
ese color funesto de mi piel.

Resuenan muy a lejos los detalles
por mis venas diluyen los nervios
no consigo concebir el porqué
la casa no tiene ventanas,
no hay calor de familia
sólo un laberinto que parece
envolverme más en su lengua.





LO QUE FUE

Desde los caminos difusos de la soledad
el corazón se duerme en un murmullo distante,
los sueños efímeros se han perdido,
la esperanza muerta danza majestuosa.

El viento se cuela en un amanecer frío
el dolor se impone en un sentir autómata,
un hálito de vida aún persiste,
en el cuerpo escuálido y silente.

Sendero lejano de un sentir pasado
que surca adentrándose en el alma,
que hilvana heridas no cicatrizadas,
en un último intento por sentirse vivo.

Y de aquel recóndito y sutil sentimiento
hoy sólo quedan esquirlas de amargura,
hoy el cuerpo entero, se siente vacío,
eso que ayer fue... se murió contigo.




BRUMA DENSA...

Escondido detrás del silencio del sonido,
escapando en el agua de un grifo iluminado...
corriendo por alfombras de luces color sepulcro,
las fúnebres tierras vivas de ostracismo.

Conciencia tecnológica brumosa de céfiro,
un zorzal coludido con el frío canta lastimoso...
queda reproducido en fotografía de extinción,
la magia de un velero ayer penetró tu bahía.

El viento coquetea con el canto de los sauces,
cuando la salsa de tomates matizaba la pastas...
ribera de aguas de un río amistoso deshielado.

Aires de mar ansioso y mi bitácora ermitaña,
abandonado al viento surcando solo mi desierto,
niebla vagabunda lóbrega esta congoja.









YO NO ME COMPARO

Si un ínfimo mortal como es seguro,
ve como yo, elevada su pobreza,
que en sueños comparé mi cuero duro,
con los grandes poetas… ¡Que torpeza!

Si los grandes tuvieron sus errores,
por ellos ha quedado una riqueza,
no creo que los míos son mejores,
mucho menos los crea una proeza.

Que por ellos será la misma gloria,
dejando demostrada su destreza,
yo no podré cantar la misma historia,
ni tampoco igualar esa presteza.

Homenaje en altar que se les rinde,
del gran Lope quisiera la cabeza,
ahí realizaba un buen deslinde,
de un poema tan lleno de belleza.

Un alguien que se dio tan ingenioso,
envidio de Quevedo su agudeza,
al momento escribía presuroso,
un verso dedicado a la nobleza.

Donde el poema dulce es amoroso,
es de Bécquer la gran delicadeza,
fue suave su escribir muy delicioso,
cantándole al amor su gran pureza.

Culpable se declara a Garcilazo,
que de sus versos nazca con viveza,
el soneto que salta sin retraso,
en España a posarse con firmeza.

Amantes de una espléndida doncella,
embajadores fueron de tristeza,
con sus versos que dan como querella,
Rubén y Amado dieron su fineza.

Cabalga en su rocín alucinante,
cabizbajo pensando ya bosteza,
que su romance se alza cual gigante,
y la Mancha a Lepanto ya atraviesa.

Mucho puedo decir miles son ellos,
y cada uno ha tenido su flaqueza,
no por esto se pierden sus destellos,
ni tampoco les quita su grandeza.

En fin que yo ni en sueños me comparo,
solo aspiro a seguir sus enseñanzas,
quien tuviera esas musas y su amparo,
para mi es solo un sueño de esperanzas.

VI.- NUEVOS TALENTOS​

CIEL II

Me gustaría ser un pájaro hermoso
con conciencia absoluta,

un individuo ligero que aterrice
paisajes hermosos en su memoria
y lo sepa y pueda beber del aire.

Sería siempre un ebrio marinero
desterrado sin patria ni tierra,
un buscador de vidas y penumbras.

Descansaría en las nubes y pasaría las noches
resguardado por la gravedad de los planetas.

Por la mañana me lanzaría en picada sobre la Tierra
y mi desayuno sería el pensamiento de los hombres;

los efímeros sueños de alguna golondrina,
el baño matutino de una flor o el deseo
de dos amantes que sobrevivieron a la noche.

Es verdad, el cielo es muy infinito
y está sobrepoblado, sin embargo
mis notas serían las estrellas del aire,
aquí perdidas, respiradas y exhaladas
por todos los días.