Francisco Iván Pazualdo
Poeta veterano en el portal
Sensaciones góticas
Oídos que se mutilan
por la ortografía de un espantapájaros,
mi jaqueca luce decapitada
por la ideología de un grillo
que sabe de la gramática de los panteones.
Hay un imán que rueda por mis mejillas,
y parece un marcapasos que anteayer
me tatuaron las lombrices,
en una de mis pestañas batidas
por mi desconsuelo lícito.
La noche que se bifurca con sus encuestas
tiznadas por los arrabales,
el panal de las libélulas en mi nariz
escabrosa, por el olor de las uvas
Mis dientes encenizados,
de sensaciones góticas.
Oídos que se mutilan
por la ortografía de un espantapájaros,
mi jaqueca luce decapitada
por la ideología de un grillo
que sabe de la gramática de los panteones.
Hay un imán que rueda por mis mejillas,
y parece un marcapasos que anteayer
me tatuaron las lombrices,
en una de mis pestañas batidas
por mi desconsuelo lícito.
La noche que se bifurca con sus encuestas
tiznadas por los arrabales,
el panal de las libélulas en mi nariz
escabrosa, por el olor de las uvas
Mis dientes encenizados,
de sensaciones góticas.
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