Luis Fernando Tejada
Poeta reconocido
Dentro de mí
hay fatiga y
el fuego de la
pasión no llega,
tristeza con alas,
es posible una queja.
(Mienten en su
mediodía las
gentes jóvenes
que agotan la luz
en los jardines,
la noche llega con
su opacidad).
!Cúbranme con
con la virtud de la
tolerancia para
que haya sitio para mí!
Podría amar
sin fin esta tarde,
las sendas son individuales,
pienso que los dioses fabricaron
la mentira de la fiebre
que es el mismo bálsamo.
Mis sueños
tendrían más tono,
si mis labios
besaran esta noche,
la ilusión cubriría el vacío,
entonces los
pensamientos voluptuosos
serían un cierre
apropiado para mí razón,
de resto... sensaciones muertas.
hay fatiga y
el fuego de la
pasión no llega,
tristeza con alas,
es posible una queja.
(Mienten en su
mediodía las
gentes jóvenes
que agotan la luz
en los jardines,
la noche llega con
su opacidad).
!Cúbranme con
con la virtud de la
tolerancia para
que haya sitio para mí!
Podría amar
sin fin esta tarde,
las sendas son individuales,
pienso que los dioses fabricaron
la mentira de la fiebre
que es el mismo bálsamo.
Mis sueños
tendrían más tono,
si mis labios
besaran esta noche,
la ilusión cubriría el vacío,
entonces los
pensamientos voluptuosos
serían un cierre
apropiado para mí razón,
de resto... sensaciones muertas.
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